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Voies rompues
Quand le soleil eut brisé la vitre...
Comme un souvenir ancien, comme une idée du premier jour, lente une eau grise et froide, une eau de neige envahit le chemin
– La mer a monté jusque-là, route mouillée
Les mâts balancés, la voile ronde, flaques et talus font un paysage. Le ciel est de glace, batelier muet. Il fait un froid certain. La boue colle au talon, il faut un effort à chaque pas
Le soleil en ressac éclabousse la route
De jeunes ormeaux sans tête sans bras s'alignent, s'en vont droits se perdre jusqu’à cette cassure. La terre est morte à l'horizon, la terre
Aux abords d'un chemin venteux, s’effondre ; s'ouvre la plaine, l'étendue de la ville avec son poids de pierres
On entend, cela vient se briser, le bruit des ateliers, d'un garage aux portes rouges – le travail du fer, bruits des jardins ouvriers, pépiements, draps qui claquent. Rien
La route basse et droite continue vers le centre probable. C'est un après-midi calme qui se perd et la ville imperceptiblement s'étire
Échappée
Il sonne à l'orée chavirant, lourd et tardif sur les campagnes de clair repos,
le pas
le pas
Promesse quand la croisée nous offre son bouquet d'étoiles, aux noiseraies du calme cœur, d'une vêture.
Mais s'il nomme le lieu
qui le dispose à graver son nom quand les pierres fleurissent en mil ardoises,
lui, le décidant qui déplie le jour, abrupt ;
l'Hôte
qui, sur le seuil de la maison, nous reçoit.
Où prend-il sa stature ?
La terre en ce temps baye et le ciel dévide. Chaque pas frayant est un risque.
lui, le décidant qui déplie le jour, abrupt ;
l'Hôte
qui, sur le seuil de la maison, nous reçoit.
Où prend-il sa stature ?
La terre en ce temps baye et le ciel dévide. Chaque pas frayant est un risque.
Aussi ton emblème sera le visage des sentiers. Effort et joie. L'accueil précaire de leurs destins.
Rien jamais ne s'achève, le dieu est bref.
Une échappée –
simple pas de danse, sous le ciel de la terre, –
de l'homme.
Toujours il se retire.
Écoute et regarde. Il faut garder mémoire. Sauras-tu venir à sa rencontre ? Sauras-tu répondre à sa brusquerie ?
Une échappée –
simple pas de danse, sous le ciel de la terre, –
de l'homme.
Toujours il se retire.
Écoute et regarde. Il faut garder mémoire. Sauras-tu venir à sa rencontre ? Sauras-tu répondre à sa brusquerie ?
Et sur les campagnes sonne le pas. Entre deux ciels d'orage, l'oiseau chiffre les soleils prochains.
Et le cœur patiente. Et le cœur s'atourne.
Au levant d'une force, un monde se rassemble. Ouvrir les lèvres à hauteur de source, boire et le corps vivifié, citer les prodiges vus, inventer les nouveaux luxes,
cela sera notre gloire.
Et remercions le temps car nous sauvons notre éternité.
Au levant d'une force, un monde se rassemble. Ouvrir les lèvres à hauteur de source, boire et le corps vivifié, citer les prodiges vus, inventer les nouveaux luxes,
cela sera notre gloire.
Et remercions le temps car nous sauvons notre éternité.
Enfin que selon sa guise le cœur agisse.
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| Blaue Reiter (1912) |
Un passant
Je n’oublierai pas votre grande âme
Bel oiseau dont les ailes se plient et se déplient battant le jour le ciel plus bleu
Je n’oublierai pas votre voyage ni votre œil perçant qui trouve la proie !
Votre vertige en fondant vers la terre
Cela c’est le même pour nous Bel oiseau de plumes noires ou blanches
Je vous accompagne et salue votre libre et haut passage
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| L'oiseau bleu -Marc Chagall (1968) |
Les vitres
Avec la vigueur
soudaine d’un coup de poing
vous dispensez
– vitres au cœur ensoleillé
– vitres délivrées printanières,
assaillies de beauté
Tout un jeu de fusées jaunes qui s’enfuient
Si ce jardin liquide est un souci de fleurs,
voyez notre allégresse !
Sous le couvert du mauvais temps
– vitres des jours terreux,
vous vous fanez
rongées par l’ombre lourde des claveaux
et des sales nervures
– Vitres disparues,
voutes du ciel au regard de travers,
aussi brûlées d’amertume
qu’un vin noir
répandu
soudaine d’un coup de poing
vous dispensez
– vitres au cœur ensoleillé
– vitres délivrées printanières,
assaillies de beauté
Tout un jeu de fusées jaunes qui s’enfuient
Si ce jardin liquide est un souci de fleurs,
voyez notre allégresse !
Sous le couvert du mauvais temps
– vitres des jours terreux,
vous vous fanez
rongées par l’ombre lourde des claveaux
et des sales nervures
– Vitres disparues,
voutes du ciel au regard de travers,
aussi brûlées d’amertume
qu’un vin noir
répandu
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| La fenêtre blanche Marc Chagall (1955) |
Phosphores
Vais-je manquer encore cette moitié de moi-même ?
Les reflets du miroir sont endormis Le jour est absent la nuit infinie. Je m’éveille, bien avant que l’aurore ne soit levée, je me lève
J'aime le brusque saut du lit titubant les yeux frottés mi-clos, me préparer un thé léger un nuage de lait m'asseoir à la table de travail allumer l'écran
Signifier quelque chose, illuminer c’est sûr mais pour combien de temps ?
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une Feuille,
c'est-à-dire, poser là une image, la situer en un sens rehausser le degré divaguer dans l'entre-deux des rêves et l'afficher
dans sa lumière, son pixel, avec le mot et l’oubli du point qui s'imposent
Ressemblances
ou bien Ce sont des pains d'abeilles bourdonnantes
ou bien des guêpes corsetées, tailladées dans le jour, chaque fois plus serrées
Insecte au goût de miel au venin de soleil
Une pêche existe-t-elle ?
une autre une autre encore réellement, de chacune d'elles nous est donnée l'idée, unique l'idée, issue d’elles née d’elles Et vérité pour toutes
Néanmoins existent-t-elles ?
Si je veux savoir indécis étonné
si… je… irrésistiblement traverser une eau claire
si venant d'un parfum doré le soir
il fallait distinguer mi-ombre mi-jour l'alberge mouchetée d’une pêche de plein-vent
Quoi de plus facile qu'une idée
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| Vincent Van Gogh Souvenir de Mauve (1888) |
Sur l'écaille des rives...
Sur l'écaille des rives, toutes les administrations du bien-être surchargent l'ancienne coque et le poids cintre et romps les portées à l'endroit précis d'enchâssement des nouveaux métaux et verres précieux
On peut découvrir sur le dos des tortues des coraux de vieux roses blanchissant leur squelette
On peut voir aussi parfois une orque franchir la passe d’un bond à l’endroit précis où se dorent au soleil veaux de mer et ballons-sirène
Au-dessus des toits briquetés de rouge à l’endroit précis où sont logées les statues de plâtre, déchets des rebords des fenêtres, copeaux charbonneux stridulant de chaleur, la ronde effarante des martinets raye l’acier des cieux
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| Grande barrière de corail |
Bir Hakeim
La digue pour que rien ne tourne ni ne croule
Dans l’axe une colonie de fleurs sans parfum
Corolles alanguies pailletées d’un or vert
Le gouffre des eaux noircies hurle sous le pont
Crépite l’écume jetée des bouches d’ombre
Des ciels volent en éclats s’en vont percuter
Du bout des doigts le reflet changeant des verrières
Filet d’eau pleurant doucement près de la rampe
Corps épuisés ciguës blanches Minerais en
Fusion – toxines pour le ventre des poissons
Dans l’axe une colonie de fleurs sans parfum
Corolles alanguies pailletées d’un or vert
Le gouffre des eaux noircies hurle sous le pont
Crépite l’écume jetée des bouches d’ombre
Des ciels volent en éclats s’en vont percuter
Du bout des doigts le reflet changeant des verrières
Filet d’eau pleurant doucement près de la rampe
Corps épuisés ciguës blanches Minerais en
Fusion – toxines pour le ventre des poissons
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| Christophe Botton (1966 -) Le passage |
Garnisons de l'aube
La vitre est froide ce matin, reblanchie d'un peu de buée. Des copeaux s’entassent dans un coin, des paquets d’ombre
Nos affaires au sol sont en désordre. Un pan entier du jour a jeté sur la table ses cahiers gauchis de lumière
Ce sont des battements contre la vitre, coups de bec ou d’ailes. Le pied vacille. Tu t’avances seul à compter les carreaux de grès
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| Jean Hélion Espaces bleus (1936) |
Convives
On a redistribué les bancs, recherché des lieux de fraîcheur à la ronde, prolongé la table au mieux – on s’est tourné vers le dehors
La nappe flotte dans les airs, les miettes se dispersent, c’est un déhanchement d’idées qui dansent – la nappe claque dans le vent, la nappe éblouissante
L'été brûle à midi dans les cours de cuisine
On a laqué les murs d’un coq, ciré les murs d’un rouge photophore. L’arrière-cour a blanchi de tout son poids de graviers
Des guêpes boivent, avides au sang des plats
Chacun discute avec force, animé par cette bousculade – A la fin du repas quelqu’un s’emporte. Il va crier. Un verre trop fort serré se brise. Morceaux dans le creux d’une main
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| Pierre Bonnard Carafe, Marthe Bonnard avec son chien (1915) |
Arc-en-ciel
Il y eût d’abord
Les ressacs et la mer, un souffle une respiration d’écume un ultime souvenir avant que les commencements ne se découvrent les libres étendues de la plage
Le bruit d’une aile
Peu à peu s’éleva sans qu’il y paraisse une force légère parmi les lambeaux du vent – qui ne dit ne sait pas vraiment, balbutiante une visée vers des lointains un
Arc-en-ciel
Situé clairement dans sa rigueur et sa beauté car pour tous il manifeste une portée commune, et n’en demeure pas moins à jamais inatteignable
Flèche en terre
Ne ressort-il pas de ces significations échafaudées, preuves sédimentées du cœur impressible, qu’il faille revenir au fait déclencheur et réitérer
Puis le puits
Au bout du compte et le goût rassis dans l’âme, le jour qui se creuse. Il y a tant de temps passé tant d’énergies rassemblées dans les grands espacements du vide
Où la lune se mire
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| Sonia Delaunay Arc-en-ciel (1914) |
Ce soir est un soir...
Ce soir est un soir comme beaucoup d'autres soirs
Quelques voix incertaines, surgies de vieux livres
ne changent rien à l'affaire, l'étude me fatigue
La pluie s’est mise à tomber.
Sous le puits de la lucarne je m'endors, il pleut.
La vitre est un clavecin qui pleure
Une violente rafale survient qui m'emporte,
une saute de vent, un grain.
Je vais où vont les rails qui vont dessous la mer
J'attends le jour, il viendra
quand l'aube du poème moi-même dansera
sur l'extrême jetée où se rassemblent les dauphins
Quelques voix incertaines, surgies de vieux livres
ne changent rien à l'affaire, l'étude me fatigue
La pluie s’est mise à tomber.
Sous le puits de la lucarne je m'endors, il pleut.
La vitre est un clavecin qui pleure
Une violente rafale survient qui m'emporte,
une saute de vent, un grain.
Je vais où vont les rails qui vont dessous la mer
J'attends le jour, il viendra
quand l'aube du poème moi-même dansera
sur l'extrême jetée où se rassemblent les dauphins
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| Louis Schanker Abstract 3 (1944) |
Ce n'est pas une chambre...
Ce n'est pas une chambre c'est un cube de bleu que la nuit recreuse
c'est, depuis le point du jour un lieu sonore remplit de voix qui chuchotent,
ce sont des bribes lointaines des rêves qui tournoient sous le soleil,
une coupe de fruits trop mûrs posée sur le rebord de la fenêtre,
des champs labourés là-bas rayés qui s'étendent vert contre brun par-dessus la ligne des toits, des champs de feu bataillant jusqu’au bout de l'horizon, des champs nus et vastes plus engrossés que la mer,
la mer et ses routes puissantes, la mer sans cesse réinventant
le ciel sur sa hanche
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| Michel Carrade Terrier de clarté (1963) |
Ex-voto
Acacia des 4 vents, stylets d'oiseaux, jour dans l'ocre et le rouge. Il a fait froid longtemps. À l'extrémité de la hague tournoient les mots, j'étaye
Oui, je sais, précaire est la cassine – j'entends les trilles et les rondes, jusqu'à vouloir tenter le pas, jusqu'à ce coin perdu, jusqu'à la nuit. Le temps, sévère nous est compté.
