Traces

à Conceição Evaristo

Ma mémoire est ce qui reste en moi et sur moi d’une écriture / tout peut bien se transformer disparaître devenir alentour méconnaissable / en moi, de moi survivent des traces, un tissu effiloché qui m’habille encore, mais de lambeaux

et si l’envie me prend de les recomposer, j’écris, j’écris...

j'invente et je creuse, ô mes amis, jusqu’à dessous-la-terre (demeurée friche) jusqu’à vous retrouver, peut-être

s’il m’arrive de confondre

Un matin j’ai rencontré cette dépouille

traînant par des sentiers connus il y a longtemps, là où s’ouvre l’esplanade aux abords de la ravine – près d’un nouveau bâti, le Marché de la Croisière qui a tout cimenté le terreau jusqu’à la base, ou presque

Il restait un espace à peine, un interstice et j’ai pu recueillir entre mes mains quelques fragments

de cette poussière

qui fut l’ombilic, le cordon chargé de vie qui me liait au soleil, le doigt qui désignait le futur de mes jours