Trois fils*

Mélopée des villes...

Mélopée des villes, des chanteurs de rues

Des automobiles et des trains surgis ici, en mon âme, et là-bas aussi bien — Quelle différence cela fait-il l'en-dedans et l'au-dehors — l'essentielle inexistence en moi et hors de moi des choses

L'univers ne tient-il pas tout entier dans l'étroite lucarne de tes yeux, dans le coquillage océanique de tes oreilles

(pulpe et graine sous la dent, fraîche salive des nuits, fumée du vent qui froue dans les fossés)
Sens-tu

Le rythme d'encre au bout de tes doigts

Le rythme accordé de l'être avec le monde, sans avance ni retrait, s'en allant d'un même pas

Le son d'un triangle parfait

Pedro Alves - Lisbonne 2018
(Largo do Duque de Cadaval - Rossio)

Grand Cahier.628.Alentour de Soares.002.Trois fils.01 « ... »

Sublime comptable

Sublime comptable de la ville de Lisbonne
Écrivant les mots de son salut
Claironnant l'aurore qui l'engendre,

Comme au désert
le moine éloigné dans sa solitude,

l'ermite percevant dans les pierres et les grottes la substance d'un Christ

Ces chiffres, ces marques du registre, dont les lignes sont tracées à la règle

Sont bruits du monde eux aussi, monde qui recèle tout un peuple d'exilés qui en font la valeur

– le moine, l'ermite, le navigateur ou le poète –

toutes les portes qui mènent aux Indes et à l'orient de toutes les musiques

Et ces marques banales du néant valent bien les mots rimés qui s'additionnent, et qui s'alignent dans le tissu de ma vie

Henri Michaux - Bilbao Salle306
(La vie des signes - 1963)

Grand Cahier.629.Alentour de Soares.002.Trois fils.02 « ... »

Depuis longtemps, ces phrases...

Depuis longtemps, ces phrases que j’ai pu dire sont sans mémoire – depuis longtemps ces phrases (écrites, et réécrites sans cesse) n’ont plus de liens avec moi-même

Elles sont

Comme des gens à qui je parle, ou qui me parle, mais que j’écoute à peine

– Fasciné par leur physionomie, la fréquence et le rythme des mots qui vont et qui viennent –

J’ai le souvenir sensible d’une inflexion de voix, d’un
geste de la main ; je note avec une précision photo-graphique, une mimique musculaire, l’émotion affichée
sur leur visage, une expression faciale qui les éclaire,

Mais de ce qu’ils ont pu me dire,
Ne me souviens.
De mon côté, leur ai-je dit cela,
À eux, voulais-je m’adresser – étaient-elles
Adressées à moi ?

Elles me sont devenues étrangères,
elles ont suivi leur voie.

Nous vivons, séparés par l’oubli
Désormais. Nos chemins de vie
Sont parallèles

Henri-Michaux
Meidosem (1948)

Grand Cahier.630.Alentour de Soares.002.Trois fils.03 « ... »