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Il y a des choses qui ont des ailes, naturellement,
et qui sont de ce monde ;
des amours légères, des mots choisis, des arbres, etc.
Je précise – non point des arbres mais des choses
qui ont des ailes
et qui sont dans des arbres,
et, en ces lieux s’apprêtent...
Partir d'un tronc noueux et aller, aller
Jusqu'au brusque arrachement des ailes, jusqu’à l'envol
des plumes bleues
Car toujours elles en laissent
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Pierre Alechinsky,
avec un poème de Yves Bonnefoy
rue Descartes à Paris « Murs
de l'an 2000 » |
Grand Cahier.209.Dispersion.020.Les filets du temps.01
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Surprenant, inquiétant
le sentiment qui veut comprendre
J’écris puis me relis, me vois
exigeant lecteur/chercheur d'une accointance parfaite entre un son et une image, avec l’échappement consécutif du sens, étrange et scandaleux
Il en existe un autre toujours caché sous le premier
Mais à quoi bon ? Il est bien caché et on l'ignore S'il se révèle, il est trop clair
L'un des deux doit disparaître qui va gâcher l'affaire
Je veux dire : rien qui ne se vive, qui ne se peigne en beau désordre, une ligne première… et puis
les autres
Raccourcir les distances, rapprocher l’éloigné depuis longtemps Reprendre son cadavre, le rajeunir de ses an- nées chaque fois plus nombreuses,
sans rime ni raison, vivre au for des mots,
écrire et décompter sur les doigts de la main, replacer comme il faut parmi ceux d'aujourd'hui, sans le point qui termine
Grand Cahier.186.Dispersion.020.Les filets du temps.02
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Le tracé de l'oreille et de la main
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Un premier corbeau s’envole Il est blanc de calcite
et la nuit des entrailles est encerclée du feu des lampes Les mèches fument Les cavités sont carbonées de graisse
Rêves sous un crâne, homme du rêve,
tu guides la bouffonnerie des troupeaux célestes, le quadrille des petits chevaux sauvages
Tu fais danser la spirale bosselée des trois aurochs
Les lignes blanches à têtes mouchetées convergent vers le même point, une foisonnante ramure de cerfs
C’est le premier surgeon des nerfs Une poussée de l’âme comme dendrites
Grand Cahier.184.Dispersion.020.Les filets du temps.03
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L'herbe est grasse,
l'herbe est longue du pré
qui résiste à la faux,
les secondes qui durent,
les vivantes
La fleur de lys
au toucher de velours,
la fleur au hasard parsemée
Sa douceur sa couleur jaune d'or
Une goutte de lait
Sur l’étendue des cheveux d'herbes,
sur le pré d’autrefois qui se penche
– les enfants aux longues jambes,
des hauts déboulent
avec leurs rires
Comme un article machinal avec ses pattes d'angle,
comme un lustre fameux d'insecte,
une à une à l’envers des gravités,
il égrène les tiges
Tic, un rouage s'enclenche
Tac, un verbe s'en échappe
J'ai fauché les herbes du chemin,
je les acucherai
avant que ne vienne au vent
l’idée de s’en mêler
Grand Cahier.200.Dispersion.020.Les filets du temps.04
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Dormir dans les pannes du temps, quand l'heure indique après les plats, obstinément le chiffre quinze –
Rêver, ne serait-ce qu’un moment, après la becquée de quelques restes, à l'été du livre ou de l'enfance –
Voir, comme est le vin dans le verre
la rouge rondeur du soleil inaccessible, et le soir an- noncé, langueurs et fleurs épanouies, dans la chaleur accumulée –
Saules, penchez-vous sur le bord que je songe et re- pose. Dans cette étendue d'eau froide au regard de lune, je ne vois que moi-même –
Flambants miroirs ! De draps, de nappes, frais tendus les ciels sont apprêtés –
Dans la maison des hommes, on attend depuis toujours celui qui va chanter –
Grand Cahier.313.Dispersion.020.Les filets du temps.05
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Je ne sais plus vraiment quel est mon nom, j’ai dû l’oublier ; si je le savais, je me dis que peut-être je l'écrirais
Tu ne sais pas ce que tu écris, ni ce que tu es, encore moins d'où tu viens ; ce sont là des choses que tu ignores ; tu n'écris pas tout ce que tu sais
Il ne sait pas quels sont les chemins qu’il dut empruntés pour venir jusqu’ici ; dans quels buissons il faut chercher, s'il le savait…
Nous ne savons pas le devenir de nos écrits, encore moins ce que nous y mettons, quelle partie de nous‑même ; nous n’écrivons que la langue d’un pays
Vous ne savez pas quand vous arriverez, et même arriverez-vous ; les yeux, vous les fermez pour que cela n'arrive en aucun cas ; vous y croyez ?
Ils ne veulent rien d’autre que croire, ne veulent rien savoir ; jamais ils n'écriraient, au grand jamais ; d’aucuns pour eux s'y employèrent ; au bout du compte existent-ils ?
Grand Cahier.355.Dispersion.020.Les filets du temps.06
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Je me hâte, je me précipite à la ligne. Je ne veux qu'une chose, elle est là, juste au bout
J'ai compté sur mes doigts, j'ai compté douze fois
Me dirais-je pour autant, poète ou précis comptable de ma langue, mon épicerie, épicier dans sa blouse, un crayon à l'oreille
Je note la commande. Il me faudrait une motion de cristaux verts, ce qu'il en reste ayant passé
Passe-poème,
rêve profond des nuits, poisson de zinc, ciel folié
Grand Cahier.399.Dispersion.020.Les filets du temps.07
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J'ai refait le chemin me voilà désœuvré. Je me suis aperçu qu’il manquait une pièce un moment. Poche percée, pièce perdue, un peu d'or. Vraiment presque rien.
Cela valait-il la peine d’y retourner, de remettre ses pas dans ses pas, de reprendre le chemin à l'envers, atten- tionné, tête songeuse, en haut en bas regardant ?
J’ai découvert nombre de passages ignorés la fois d'a- vant. Je me suis aperçu qu’il existait bien des traverses. Qui sont peu fréquentés, que la broussaille envahit. Que je n'ai pas suivis. Que je n’ai pas voulu suivre, occupé de mon or
Je me disais : plus de temps, il faudra revenir, peut-être un jour qui sait, ou que j'en dise …Et maintenant que je l'ai retrouvée ?
Grand Cahier.344.Dispersion.020.Les filets du temps.08
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Voix rompues, langues étranglées percluses de mémoi- re, linges épinglés aux ficelles du vent
Langues et voix en allées, flottantes desséchées, qui vous empreigniez de troubles révoltes, de tant d'histoires emportées
Feux ressortis du plus lointain,
Jaillis de l'unique frappe d'un silex, éclats de feu perdu en des temps improbables
Nous voulions à notre tour parcourir les chemins dé- terrés mais la plupart des chemins d'autrefois sont coupés, leurs traces effacées défigurés de trop d'éboulis, d'arbres morts, d'arbres abattus. Peu de chemins sont encore pra- ticables
Nous voulions découvrir de la terre les stigmates, les anciens tremblements. Mais comment recomposer cela quand tout s'effondre et vient à disparaître sous la pesanteur des jours et le poids énorme des travaux
Grand Cahier.372.Dispersion.020.Les filets du temps.09
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L'heure est grise à la fontaine
L'eau
Va circuler dans les canaux de pierre, de chapes d'or et d'armoiries.
Elle a vu passer de rouges camails au temps des fée- ries. Son eau calme reflète le front des églises
Ce sont douze bornes qui l’encerclent et la protègent. L'arcane parfait d'un trèfle soutient sa base
L'eau
Va s'écouler des quatre mascarons aux cheveux des saisons
D'abord vers l'est les fleurs, l'été des épis, un automne frugivore. Puis la tête renfrognée d'un vieillard
Entre les pilastres, on peut lire (gravée) ce vers latin, énigmatique et lapidaire : « Nativos silices linquere nympha dolens »
Que la morsure du temps s’attaque à cette œuvre si elle veut, Veguère une figuiero, un cop, dins moun camin
Grand Cahier.381.Dispersion.020.Les filets du temps.10
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Rouge c'est un colis, l'adresse est au grenier du soir. Le timbre et le cachet lui disent des rivages
...les huppes du vent qui s'en vont, des rêves qui tour- noient, des lieux remplis de voix, des chuchotements, des bribes lointaines...
lui disent la mer, emplie de naufrages, la mer sans ces- se réinventant le ciel sur sa hanche
Grimpé sur l'escabeau, le soleil a penché sa tête, sa tê- te ronde à la lucarne. Les jouets s'abîment, les plus beaux
Que veut-il voir ? Que les ombres s'allongent ?
...les eaux lancinantes des tours, des roues de bois, les douces caresses d'objets, les peluches, des fantaisies d'as- semblages aux endroits de la ville...
Grand Cahier.268.Dispersion.020.Les filets du temps.11
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Notre barque s'avançait en silence sous la transparence des nuages, une loupe d'eau bleue enchâssée entre les côtes escarpées, une extraordinaire eau bleue glissait lim- pide accostée à notre barque
Pour quelle raison s’avance-t-elle ainsi, puisque le temps s’est endormi frôlé par les branches des sapins
Tout est calme. Rien ne nous presse. Nous laissons venir ce qui vient sans rien troubler des vies si proches sur les berges
Chevreuil grignotant les surgeons d'un bouleau
Loutres lustrées voyant de leurs grands yeux étonnés le morceau de bois dérivant
Le vent miaule
Et nous respirons en ramant dans la clarté des eaux du lac
Grand Cahier.349.Dispersion.020.Les filets du temps.12
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Lungi dal proprio ramo,
Povera foglia frale,
Dove vai tu ? Dal faggio
Là dov'io nacqui, mi divise il vento.
Esso, ornando, a volo
Dal bosco alla campagna,
Dalla valle mi porta alla montagna.
Seco perpetuamente
Vo pellegrina, e tutto l'altro ignoro.
Vo dove ogni altra cosa,
Dove naturalmente
Va la foglia di rosa,
E la foglia d'alloro.
En souvenir de Giacomo, je le redis,
Si loin de la branche originelle,
Pauvre feuille fragile,
Où t'en vas-tu ? – Le vent m'a séparée
Du fayard où je naquis.
Je m'en vais, il m'emporte
Et me tourmente je m'envole
Du bois vers les campagnes,
De la vallée vers les montagnes
Perpétuellement secouée.
Je vais, je voyage ignorée du prochain,
Je vais où vont toutes les choses,
Où naturellement vont
Aussi bien la feuille de la rose
Que la feuille du laurier.
Grand Cahier.378.Dispersion.020.Les filets du temps.13
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Tracer son chiffre
sur les parois de la caverne
ne rime à rien
car dans dix mille ans, y aura-t-il encore quelqu’un pour lire et pour comprendre ?
J'écris sans rime dans la nuit, indifférent et sans souci, c'est ma raison, je n'y peux rien.
Je ne fais que vivre
et d’un écrit
trace mon chiffre un peu
sur la paroi
Grand Cahier.289.Dispersion.020.Les filets du temps.14
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À l'extrémité d’une branche, un merle sur le frêne en face, imite les hésitations du soir
On se souvient du temps de pierre
quand des blocs entiers du ciel coupaient la sente, la nuque arquée comme d'une mule, les angles déchirant la plante
Nulles couleurs alors
Des souches, la roche et les premiers paquets de neige
À quoi tous ces efforts ont-ils bien pu servir ?
Le réconfort d'un café chaud – là-haut – entre les plan- ches d'un réduit qui donne
sur une vue ?
Décidément bien peu de choses
Grand Cahier.223.Dispersion.020.Les filets du temps.15
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On ne peut pas dire en ces lieux
qu'elle soit
précisément ... situable,
affirmativement ... vivante,
intimement ... liée,
qu'une part très personnelle
lui soit … attribuée,
non,
bien que ces arbres,
chêne ou châtaignier,
le buisson de mûres
et la boue du chemin
lui soient, en un souffle de vent
… restitués
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René Magritte
La voix du sang
(1960)
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Grand Cahier.409.Dispersion.020.Les filets du temps.16
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