Le brun l'emporte jusqu'aux trois quarts, chênes serrés, feuilles jaunâtres
Nul ne passe ni rien
Les froids barreaux des tours, le donjon carré qui ferme à jamais l'horizon, plus rien que
Le goût, rien que la bave des chiens, le sang
Ne va pas trop tarder, veneur : annonce la fin, sonne de la corne, souffle, écœuré le voici le
Sanglier jeté comme une souche
Dans le cercle gris de la mort – l'hallali, neuf contre un, jonché, gueules acharnées
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| Décembre Les Très Riches Heures du duc de Berry (1410-1485) |
