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 . . J’espérais une ligne qui ne s’arrête pas à droite de la page mais se jette au-delà, franchissant d’un bond les marges, léger bloc de souffle poursuivant son trait dans toutes les directions.

 . . « En tous sens, des virgules, des boucles, des crochets, des accents, dirait-on, à toute hauteur, à tout niveau ; déconcer-tants buissons   d'accents. »

                  Henri Michaux
 






     Le temps,

      . . La remontée du temps qui bout à la surface des jours à la fleur des eaux
     Le blanc précipité égrené de l’horloge
     La mousse des jours devenue liquide
     transparente et sans bord…

     Qui ne prend selle portera le bât

      . . La ralentie gobe les sons rit dans son poing ou fait la perle à la sortie des courants d’air – la ralentie un jour ou l’autre
     se dissout dans l’origine
     et rebondit sur le Néant parfait
     de son mouvement

     L’homme a disparu
     Toute sensation est absente