Christian Guernes

Sur le pont Bir Hakeim

La digue pour que rien ne tourne ni ne croule
Dans l’axe une colonie de fleurs sans parfum
Corolles alanguies sur leur pailler d’or vert

Le gouffre des eaux noircies hurle sous le pont
L'écume crépite jetée des bouches d’ombre
Des ciels volent en éclats s’en vont percuter
Du bout des doigts le reflet changeant des verrières

Filets d’eau pleurant doucement près de la rampe
Comme coeurs désunis des ciguës aquatiques,
Blanches toxines pour le ventre des poissons

Christophe Botton
Le passage
(1966 -)

Grand Cahier.011.Cahier bleu-vert.012.Ébauches.07

Grand Cahier.011.Révolvie.032.L'univers de la chauffe.22

Gris soleil...

Gris soleil brouillé d'eau
dans les plinthes du ciel
comme un trou de souris

Bois noir à l'horizon
le bois de noisetiers

Qui suivrait le chemin
quand le temps s'enforcit ?

La côte est dans les fers
Flotte un croissant de lune
sur l'eau de la rivière

...

Dans les prés repousse la carline
quand le vent sèche la route

Le passant talonne la poussière
Un seul instant de feu
puis tout s'efface

Où sont les jaspes ?
Qu'exerçons-nous ?

Eugène Delacroix
Paysage avec ciel nuageux
(1798-1863)

Grand Cahier.010.Cahier bleu-vert.014.Perditions.01

Naissance

La route qui mène à la ferme de Saint-Georges traversera les champs dénudés de l'hiver. On va marcher dans la boue – la terre est grasse – il faut enfiler de longues bottes en caoutchouc

Le silence est un gant qui se retourne, le silence a jeté ses peaux par le travers

On avance d’un mauvais pas jusqu’aux abords de l'écurie, on heurte le ciment du caniveau. Un filet de sang s'écoule, hâtive une course

À cet instant, une idée de fraîcheur envahit tout l'espace… C'est et ce n'est pas… C’est ce qui va venir et va s'étendre… Ce n'est pas encore une inquiétude

La porte cochère s'ouvre sur un lit de paille et de purin (il y a une eau huilée une eau chaude une fumée qui s’est levée du sol une sueur qui dégouline des parois de glace...

Effrayantes blessures

Corps couché dans le froid nocturne

Antoni Tàpies
Cos de materia i taques taronges
(1968)

Grand Cahier.009.Cahier bleu-vert.014.Perditions.05

Sur l'écaille des rives...

Sur l'écaille des rives, toutes les administrations du bien-être surchargent l'ancienne coque et le poids cintre et romps les portées à l'endroit précis d'enchâssement des nouveaux métaux et verres précieux

On peut découvrir sur le dos des tortues des coraux de vieux roses, blanchissant leur squelette

On peut voir aussi parfois une orque franchir la passe d’un bond à l’endroit précis où se dorent au soleil veaux de mer et ballons-sirène

Au-dessus des toits briquetés de rouge à l’endroit précis où sont logées les statues de plâtre, déchets des rebords des fenêtres, copeaux charbonneux stridulant de chaleur, la ronde effarante des martinets raye l’acier des cieux

Jason deCaires Taylor
Museo Atlántico Lanzarote
(~ 2017)

Grand Cahier.008.Cahier bleu-vert.001.Ébauches.06

Grand Cahier.008.Révolvie.032.L'univers de la chauffe.23

À la Grâce-de-Dieu

Il n’y a rien à retenir de ce temps-là – qu’une chose une seule – du dessus de lit jusqu'au plafond le mur bleu, la même nuit identique

Il devait être nécessaire que fenêtre et porte soient closes Faibles sont les clartés de la lampe électrique Vont-elles donner de l’occupant un peu d'informations

Que cherche-t-il, qu’y a-t-il au fond de son sommeil, quelles traces voudrait-il effacer du métal de sa mémoire, quelles buissures, quelle écume des ors rassemblée ?

Le vent souffle, un ciel se dégage délogé d’étoiles sur des lieux à la ronde

L’escalier s’ouvre, déroule ses volutes, à chaque fois plus sonore, une cage d'oiseaux blessés emplissant tout entier le volume, chante sans fin

Antoni Tàpies
Bleu outremer
(1958)

Grand Cahier.007.Cahier bleu-vert.014.Perditions.04

Chaque jour...

Chaque jour est un ventre où disparaît le jour
Chaque jour est l'amas d'une terre crayeuse
Fouillis de pailles envolées, fourré sonore
Chaque jour est un nid de cailloux anguleux

Chemins inaperçus, légers rideaux du temps
Lys endormis, enfants que nul souffle ne trouble
L'un après l'autre, ils s'évanouissent aussitôt
Chaque jour est un coffre rempli d'habits vieux

Cornelia Parker
Matière noire froide – un éclaté
(1991)

Grand Cahier.006.Cahier bleu-vert.016.Scories.01

Au tournant

Ils ne disent rien – ne sachant pas grand-chose / dès le premier obstacle ils rapprochent leurs bords – ils ne disent rien de la suite / ne savent pas ce qu’il y a – ni sur leur droite / ni sur leur gauche – Ils s’en vont indécis

D’ailleurs que pourraient-ils savoir, que reste-t-il qui re- tiendrait leur attention, une fois le mur d'angle franchi, la borne blanche le poteau télégraphique

Imprécis sont les chiffres sur la pierre,
illisibles les marques effacées
Existerait-il encore ici quelque chose à découvrir ?

On ne sait pas On entend venu de nulle part le ronfle- ment d’une charge, un crépitement le long du fil, quelques mots incompréhensibles, un départ foudroyant, une fuite, une envolée d'oiseaux électriques

Le bocage est immobile / la nuit est verte Chaque chemin semble un chemin neuf Est-ce un abri cette fosse d'étoiles ?

Antoni Tàpies
Materia y collage de papel
(1991)

Grand Cahier.005.Cahier bleu-vert.014.Perditions.03

Trop de gens...

Trop de gens se sont enfuis – Dehors il pleut, leur mauvais sang les a trahis, les gens ont relevé leur col et sont partis

Le vent a soufflé sur les bords il t’a surpris. Tu ressens un léger filet d’air sur ta peau, tu frissonnes – un court laps de temps.

Referme la fenêtre, repousse la potence, résigne-toi. Ce n’est qu’un peu de jour accroché aux rideaux de la fenêtre, il y a

Quelque chose qui refuse chez toi, un rejet de l'exté- rieur, le besoin d'un écran. La vitre essuie la rue, éponge l'incivile, sa présence importune

La haie, l'arbre aux écureuils, la lampe et le carré de cour ont basculé dans un éclat

Chacun reprend sa place s’installe dans l’immuable, chacun recommence à réfléchir, à creuser le silence, à noiseter son nid.

… décompter les minutes

Lentement la pluie sur le toit retourne un sablier

Antoni Tàpies
Derrière le miroir
(1974)

Grand Cahier.004.Cahier bleu-vert.014.Perditions.02

Trop de gens...

Trop de gens se sont enfuis – Dehors il pleut, leur mauvais sang les a trahis, les gens ont relevé leur col et sont partis

Le vent a soufflé sur les bords il t’a surpris. Tu ressens un léger filet d’air sur ta peau, tu frissonnes – un court laps de temps.

Referme la fenêtre, repousse la potence, résigne-toi. Ce n’est qu’un peu de jour accroché aux rideaux de la fenêtre, il y a

Quelque chose qui refuse chez toi, un rejet de l'exté- rieur, le besoin d'un écran. La vitre essuie la rue, éponge l'incivile, sa présence importune

La haie, l'arbre aux écureuils, la lampe et le carré de cour ont basculé dans un éclat

Chacun reprend sa place s’installe dans l’immuable, chacun recommence à réfléchir, à creuser le silence, à noiseter son nid.

… décompter les minutes

Lentement la pluie sur le toit retourne un sablier

Hibou ou Ubu ?
Gravure d'Alfred Jarry (1894)

Paru dans
Les minutes de sable mémorial
-
Chapitre : Les paralipomènes
*
Alfred Jarry
le texte complet...

La Varde

De ce côté-ci, tout un lieu d'ombres
où le ciel s'effondre

Le fer rouillé de la rambarde, l'échiffre instable,
un chaos de roches
aux environs d'un bois de pin noir

L'espace est envahi par la houle, écho puissant et qui vient et qui roule

Paroles en colère, ciseau contre granit,
dialogue avec la pierre

On longe ainsi l'estran Aussi fraîche qu'un ruisseau, une musique se perd dans les méandres de la plage

Les eaux se retirent

Toute pensée

suspendue, le corps enfoncé dans un creux de solitude, les pas s'éloignent, les traces disparaissent

Un fuseau se dévide, un caret de lumière,
le fil d'une portée

De ce côté-ci,
sur l'étoffe de sable lentement pèse le retour des nuits

La Varde, au nord-est de Saint-Malo
Art de la plage
(2018)

Grand Cahier.003.Refonds.009.Voies rompues.01

Concertino

L'espace est adouci (e) mais forte,

et plein d'une forme sonore – tout droit sorti, tout droit venu des confins atténuateurs de l'hiver Nulle rupture ici,

les mouvements s'enchaînent,

approche-toi

L'air se froisse, surprend le jour, de la cime sans feuil- lage au fini de la terre « te raau rahi » est le mot qui s’inscrit sur le faré de Paul

Que les clefs de timbre du tam-tam se desserrent Que soient délivrées de leur cage les notes Ah le beau désordre, le claquement d’ailes ! Écoute de tes deux oreilles, ouvre grandes les paumes, résonne !

Tous les claviers sont traités en percussions et tin- tements Célesta, jeu de crotales sont le même Rare hautbois d'amour, carillonneurs s'installent aux meilleures places

Soliste au plus près de nous Fausse cadence du soliste sur un seul et même accord, en filigrane

Paul Gauguin
Te raau rahi - Le grand arbre
(1891)

Grand Cahier.002.Cahier bleu-vert.007.Parages.20

Voies rompues

Quand le soleil eut brisé la vitre...

Comme un souvenir ancien, comme une idée du pre- mier jour, lente une eau grise et froide, une eau de neige envahit le chemin

– La mer a monté jusque-là, route mouillée

Les mâts balancés, la voile ronde, flaques et talus font un paysage. Le ciel est de glace, batelier muet. Il fait un froid certain. La boue colle au talon, il faut un effort à chaque pas

Le soleil en ressac éclabousse la route

De jeunes ormeaux sans tête sans bras s'alignent, s'en vont droits se perdre jusqu’à cette cassure. La terre est morte à l'horizon, la terre

Aux abords d'un chemin venteux, s’effondre ; s'ouvre la plaine, l'étendue de la ville avec son poids de pierres

On entend, cela vient se briser, le bruit des ateliers, d'un garage aux portes rouges – le travail du fer, bruits des jardins ouvriers, pépiements, draps qui claquent. Rien

La route basse et droite continue vers le centre probable. C'est un après-midi calme qui se perd et la ville imperceptiblement s'étire

Vassily Kandinsky
Paysage avec pluie
(1913)

Grand Cahier.001.Refonds.009.Voies rompues.00

Feigneur

Comme agît l'acteur… et de première
force Il feint et il trompe son monde
car tous, l’acteur l’autre des amants

le poète ce vivier des noms et moi-même

nous avons porté le masque un jour
mais nous le savons les affections
les « comme » n’existent qu’en surface,

feuillage multiple issu d’une même graine

aujourd'hui par l'usure
disparue

EM MIM TODAS AS AFEIÇÕES
SE PASSAM À SUPERFÍCIE, MAS SINCERAMENTE.
TENHO SIDO ATOR SEMPRE, E A VALER.

SEMPRE QUE AMEI, FINGI QUE AMEI, E PARA MIM MESMO

O FINJO.

Valère Novarina
"Le vivier des noms"
Cloître des Carmes - Festival d'Avignon
(2015)

Grand Cahier.797.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.11

Sonhador

Existe-t-il en chacun de nous
un quantum de / Rêve
comme il existe un quantum

d’ / Action, et comment

démultiplie-t-il ainsi ses ailes
dans le tournoiement de cette mousse
qui nous engendre un jour

nous éveille
sans nous avoir dicté ?

Ce quantum, n’est-il pas préférable
à ces dieux idé(o)aux (ou ce dieu impossible
qui n’explique rien)

et nous ressemblent trop

nous, qui existons quand même
proton ci-devant / dimensionné /
envers et contre tout

O QUE MATA O SONHADOR É
NÃO VIVER QUANDO SONHA;

O QUE FERE O AGENTE É
NÃO SONHAR QUANDO VIVE.

Vladimir Kush
Départ du navire ailé
(2000)

Grand Cahier.798.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.14

Si vivre...

Si vivre était de se tenir à la fenêtre
Éternellement immobile

Comme un panache de fumée
Si vivre était toujours

Ce même instant crépusculaire
Venu endolorir la courbe des collines

Si vivre était du moins
Ne rien commettre aucune action

Ne rien permettre
À nos lèvres blanchies du péché d’un seul mot

Si vivre était
Pouvoir tenir cet impossible

COMO UM FUMO PARADO, SEMPRE, TENDO SEMPRE
O MESMO MOMENTO DE CREPÚSCULO

Pablo Picasso
Table devant la fenêtre à Saint-Raphaël
(1919)

Grand Cahier.603.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.12

Préfère

O PERFEITO NÃO SE MANIFESTA
O SANTO CHORA, E É HUMANO

DEUS ESTÁ CALADO

Tu me dis que le parfait
Jamais / ne se manifeste

Préférer le saint qui pleure
au dieu taiseux, inhumain,
au monstre d’indifférence

Disons que décidément
L’absolu n’existe pas

Oui, préfère au monstre d’in-
différence, inhumain, au
dieu taiseux le saint qui pleure

De longtemps je te l’accorde

Rien, je crois n’a plus de vie
Dans ces sortes d’infinis

Jérôme Bosch
La tentation de saint Antoine (Prado, Madrid)
(~1490)

Grand Cahier.625.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.11

Destin

BASTA-NOS, SE PENSARMOS,
A INCOMPREENSIBILIDADE DO UNIVERSO;
QUERER COMPREENDÊ-LO É SER MENOS QUE HOMENS,
PORQUE SER HOMEM É SABER QUE SE NÃO COMPREENDE.

Me voici sur le toit, et je suis seul au monde
étranger devenu

Voir, c’est être
éloigné lucide et arrêté – Laissons
là l’a-
nalyse la
trame

On s’aveugle à trop voir, on en perd le langage
les choses se retirent

Être homme, c’est savoir l’incompréhensible et
le sans-fond de la boite

Il y a des paquets qui sont bien ficelés,
sans adresse à personne

Il y a des couteaux ou des clefs pour ouvrir

Il y a les livres (des autres) qu'on me tend
mais leurs pages sont blanches

ou remplies de poussière, et il faut les récrire

– L’émotion est dehors dans la clarté, multiple
– L’émotion est dedans unitive et profonde

Une pensée revient S’écoule une rivière

Jacques Pasquier
Chrysalide
(2003)

Grand Cahier.639.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.10

Cœur tors

ESTAS PÁGINAS, EM QUE REGISTO COM UMA CLAREZA QUE DURA PARA ELAS, AGORA MESMO AS RELI E ME INTERROGO.

Les pages perdues où je consigne / Ces quelques instants de mon passé / Je les lis parfois et m’interroge / Sur leur poids de sens et de possibles

À quoi ont-elles bien pu servir / A qui serviront-elles encore / Qui était celui qui écrivait

Suis-je moi-même lorsque j’écris / Disparu depuis long- temps plus loin / Absent. Où suis-je en cet instant, /

cœur

/ tors,

brûlé, épuisé de lumière / Comme le tournesol drama- tique / Homme là-haut distinguant mal les / Aîtres des vivants dans la vallée

COMO ALGUÉM QUE, DE MUITO ALTO, TENTE DISTINGUIR
AS VIDAS DO VALE ...

É NESTAS HORAS DE UM ABISMO NA ALMA
QUE O MAIS PEQUENO PORMENOR ME OPRIME / COMO UMA CARTA DE ADEUS.

Ainsi je me contemple moi-même / Paysage indistinct très confus / Brouillard dans l’âme – nu accablé

Comme une lettre d’adieu qu’on ferme / Sous l’étouf- fement des conclusions

Perpétuellement je me réveille / À l’envi de crier à tue-tête / Ressortissant d’un sommeil profond

Allant d’une sensation à l’autre / Comme le cortège des nuages / parsemant de soleils reverdis / l’herbe tâchée d’ombres des prairies

Salvador Dali
Les Efforts stériles
Cenicitas \ Petites cendres
(1927-1928)

Grand Cahier.624.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.09

Le vieil homme

AGORA MESMO, QUE ESTOU INERTE NO ESCRITÓRIO,
E FORAM TODOS ALMOÇAR SALVO EU, FITO,
ATRAVÉS DA JANELA BAÇA,
O VELHO OSCILANTE

Les collègues du bureau
sont partis manger, la vie s'est arrêtée, inerte

en face du bureau là-bas sur le trottoir,
ne reste plus que ce vieil homme, je
l’observe par la vitre –
indifférent
attentif à l’inexistant – ne connaissant de la justice,
que l'injustice

Bientôt, son regard sans plus rêver / se détourne,
à jamais il s’écarte des hommes

Ce qu’il fut dans sa vie, quelle importance !

Parti et revenu, aucun bâti, aucun oukase qui fut dit, jamais n'a résisté au temps. Les rêves jusqu’au bout

sont épuisés

Je le vois lentement s’éloigner
et disparaître
dans un angle absolu,

son devoir de symbole accompli. Se pourrait-il dès lors qu’il n’ait jamais vécu ?

Mohammed Kamici
Sans titre
(1942-2003)

Grand Cahier.622.Alentour de Soares.043.Quelques intranquillités.08

À chaque fois

ABRO A JANELA PARA O VER. NÃO O VEJO AINDA. SAIU.
TEVE, PARA COMIGO, O DEVER VISUAL DE SÍMBOLO;
ACABOU E VIROU A ESQUINA.
SE ME DISSEREM QUE VIROU A ESQUINA ABSOLUTA,
E NUNCA ESTEVE AQUI,
ACEITAREI COM O MESMO GESTO COM QUE FECHO A JANELA AGORA.

Chaque fois

que j’ai voulu bâtir, usant du matériau de mes rêves, par habitude machinant ce beau symbole qui vise le grand autre

chaque fois

surgissait de cette immensité, un vide une béance ouverte plus avant, qui me bousculait comme une marion- nette, comme un pantin par le travers, pauvre bout de chif- fon ballotté par le vent

Je me trouvais à chaque fois

un peu plus désarmé, vacant au hasard dans les rues désertes, ne sachant plus quels étendards hisser des prochaines batailles

À chaque fois

je n’ai pu retenir pas même une fleur, une fleur sanglan- te des marais, baignée d’une eau de clair de lune

Marchant avec difficulté,

ignorant aveuglé, chaque fois m’enfonçant plus avant dans la boue et la tourmente des roseaux