*
|
Chaque jour...
|
Chaque jour est un ventre où disparaît le jour
Chaque jour est l'amas d'une terre crayeuse
Fouillis de pailles envolées, fourré sonore
Chaque jour est un nid de cailloux anguleux
Chemins inaperçus, légers rideaux du temps
Lys endormis, enfants que nul souffle ne trouble
L'un après l'autre, ils s'évanouissent aussitôt
Chaque jour est un coffre rempli d'habits vieux
Chaque jour est l'amas d'une terre crayeuse
Fouillis de pailles envolées, fourré sonore
Chaque jour est un nid de cailloux anguleux
Chemins inaperçus, légers rideaux du temps
Lys endormis, enfants que nul souffle ne trouble
L'un après l'autre, ils s'évanouissent aussitôt
Chaque jour est un coffre rempli d'habits vieux
|
| Cornelia Parker Matière noire froide – un éclaté (1991) |
|
Grand Cahier.006.Cahier bleu-vert.016.Scories.01
{•••}
|
|
Ces nippes...
|
Ces nippes qui nous allaient si bien, à l'envi de vos bou- tiques percluses aux modes anciennes desséchées, ont pris, elles aussi, l'odeur et le cati des jours frottés à trop de douleurs. Aussi qu'on les jette ! Après tout, il y aura toujours un vent dehors pour forcer la porte, et c'est cela qui nous soucie. Qu'importe la peau ! Les yeux, nos yeux nous pi- quent. C'est la poussière sans remède ou presque. On bor- dera pour voir la route avec le blanc des peupliers
|
Grand Cahier.234.Cahier bleu-vert.016.Scories.02
{•••}
|
|
Les yeux qui interrogent
|
Fleurs factices, fleurs éternelles
Lames de fleur, ocres et rouges
Fleurs desséchées depuis longtemps
Qui dormaient dans le noir des tombes
Visages tristes résignés
Visages blêmes vers le ciel
Qui lentement vous éteignez
De quel secours me seriez-vous ?
Au fil resserré de ma route
J'ai voulu garder la couleur
D'un souvenir. J'ai tout perdu
Je n'ai pu conserver, je n'ai pu retenir
Qu'un peu de suie le long du rail,
Et dans les plis du jour
Ce grain de poussière
Qui fait mal
Lames de fleur, ocres et rouges
Fleurs desséchées depuis longtemps
Qui dormaient dans le noir des tombes
Visages tristes résignés
Visages blêmes vers le ciel
Qui lentement vous éteignez
De quel secours me seriez-vous ?
Au fil resserré de ma route
J'ai voulu garder la couleur
D'un souvenir. J'ai tout perdu
Je n'ai pu conserver, je n'ai pu retenir
Qu'un peu de suie le long du rail,
Et dans les plis du jour
Ce grain de poussière
Qui fait mal
|
Grand Cahier.058.Cahier bleu-vert.016.Scories.03
{•••}
|
|
L'unique orange
|
Au milieu d'un gris sale de vieilles couvertures qui sen- taient le phénol, il dut, allongé sur le grabat des heures, gri- ses les heures, et monotone
Dépouillé de tout, attendre – l'unique lumière
En être réduit à tracer
Amère, entre les taches du mortier de son doigt humec- té de salive, des têtes, des paysages, et des têtes sur le mur
Les regarder sécher, pâlir et disparaître dans les pro- fondeurs, s'effacer dans le sol, dans le puits hors du temps, pourrir
Le visage tourné vers le bas, se dire
Qu'une sonnette électrique est le dernier outil qui vous rattache au réel, subi non pas rêvé, et d'une griffe plus experte que les anciennes initiales MH d'un anonyme, signer ainsi :
L'unique orange était la seule
Lumière
|
Grand Cahier.434.Cahier bleu-vert.016.Scories.04
{•••}
|
|
Le tournesol
|
À ses pieds
Un lit de fleurs et le croc de ses tiges
Fièrement élancées
La tête s’incline déjà
Et vire au noir
Lambeaux d'une chair presque humaine
L’orange-brun déchiqueté
Des grandes feuilles
Le brun orangé solitaire
Si nourri de soleil
À trop vouloir
Le suivre dans sa course
Retombe
Ainsi nombre d'or
Treize fois et
Vingt et une spires
Un lit de fleurs et le croc de ses tiges
Fièrement élancées
La tête s’incline déjà
Et vire au noir
Lambeaux d'une chair presque humaine
L’orange-brun déchiqueté
Des grandes feuilles
Le brun orangé solitaire
Si nourri de soleil
À trop vouloir
Le suivre dans sa course
Retombe
Ainsi nombre d'or
Treize fois et
Vingt et une spires
|
Grand Cahier.433.Cahier bleu-vert.016.Scories.05
{•••}
|
|
Le pays des hommes
|
Le pays des hommes n'est pas l'invention des dieux encore moins celle de ses démons. Il est peuplé de gens ordinaires après tout, comme l'est probablement votre voisin. S'il n'est pas possible de vivre dans ce pays inventé par les hommes ordinaires, néanmoins, il n'existe aucun autre pays où habiter. Il ne reste plus que le désert. Or il est plus difficile de vivre dans le désert que de vivre dans le pays des hommes
S'il est difficile de vivre en ce monde sans le quitter, alors il faut le rendre un tant soit peu confortable ; la vie éphémère, la rendre – un court laps de temps, vivable. C’est ainsi que se déclare une vocation de poète. La mission du peintre relève d’une même matière. Tout artiste est précieux car il apaise le monde et enrichit le cœur des hommes
C’est ainsi que se déclare une vocation de poète
La mission du peintre relève d’une même matière. Tout artiste est précieux car il apaise le monde et enrichit le cœur des hommes
Natsume Sôseki (夏目漱石)
|
Grand Cahier.386.Cahier bleu-vert.016.Scories.06
{•••}
|
|
La ville, jadis
|
Je n'entends pas délivrer au tout venant l'adresse de ces lieux qui me sont chers. Faites un effort,
Trouvez-la, trouvez-les,
trouvez les vôtres…
Prenez ces marches
et montez,
et montez toujours.
Un point domine un autre point
que domine une tour.
trouvez les vôtres…
Prenez ces marches
et montez,
et montez toujours.
Un point domine un autre point
que domine une tour.
D'un parvis au surplomb d'une place, d'une rangée de toits qui s'étagent à une autre, du champ de foire aux gra- dins de l'église, c'est une géométrie de nuages, un bouquet de remparts.
Vous ne verrez aucun cadran sur les façades, à quoi bon compter les heures.
Si le souffle vous manque, allez-vous reposer dans les Jardins Publics, contempler leurs cascades de verdure que le temps dégrafe, leurs robes de calicot pillées de soleil.
Le vent décoiffe, emporte les chapeaux mais, si la curiosité vous gagne, laissez-vous mener par les plaques des rues, par les hasards et les détours,
Il y a beaucoup à voir près de ces hôtels très anciens – des fontaines, des porches – des passages percés dans la masse épaisse des murailles, des meneaux armoriés, des tourelles murmurantes où les siècles s'accumulent, dor- mants, débris épars, côte à côte
|
Grand Cahier.265.Cahier bleu-vert.016.Scories.07
{•••}
|
|
Pêcheur de côte
|
J’ai pris bien des choses dans mes filets, mal oubliées arrachées de mémoire, de celles fixées aux rochers qui sont comme bernicle –
Pensées volées, belles enlevées à autrui, bernaches prises et reprises, substitués, malaxés les signes du passé des autres –
Non, ce n'est pas rien si j'affiche des emprunts, conscients ou non conscients, mouvements d'eau, jeux d'algues en ressac –
Si je m'habille d'oripeaux, prenant par à-coups des bouffées d'air, mon œil à l'excès bousculé de sentiments exagérés, de lanières à souvenirs –
De ces riens qui ne sont pas les miens, mes vides en-têtes, mes têtes sans nom, bribes de mythes, mes on-dit que j'ose –
Prédateur de faits divers, troques en forme de jujube, littorines littorales, vénus à verrues, menus débris que les sables dévorent
|
Grand Cahier.347.Cahier bleu-vert.016.Scories.08
{•••}
|
|
Dans mon atelier...
|
Dans mon atelier s'étaient entreposées des caisses poussiéreuses remplies de lourds poissons fossiles.
Des blocs d'avant le temps, d'avant les hommes
– des êtres rouges, des êtres qui sont bleus et qui sont jaunes –
poissons galets,
d'avant qu'ils ne se disent, en mots âpres, dans aucune langue.
D'un coup sec, au burin, ils éclataient sur les genoux. Revenant de lointaines Téthys
parmi des fleurs, des feuilles de ciel passé de mer qui se déployaient dans le chuchotement des ressacs, le fouillis des silences,
je n'avais qu'à suivre les eaux noires évocatrices et laisser parler l'inextricable
|
Grand Cahier.402.Cahier bleu-vert.016.Scories.09
{•••}
|
|
Psyché sous les houles
|
La feuille.
Celle de l'aspen, aussi feuille et suc de l'érable
Celle qui se joue, qui est flamme – ici redite
En tous lieux mille fois
Dans les prairies d'eau et le vert fuseau des peupliers
La petite miroitante qui se retrousse
Au vent, la page
Au lieu-dit perdu de la page
Les mots nombreux sont oubliés, sont repris
Seront imprimés
A peine en pointillés, dans les marges
Et la transparence d'esprit
Le coup d'aile, le battement
Ailes qui battez, qui tant de fois ont battu l'air
Noires, le signe inlassablement répété
Parmi les jours et les nuits
La chair du rythme l’humus du temps
Le grain, le trésor amassé, le silo de paillettes
Foison du grain de blé
Par quoi cela commença-t-il ?
Géminé, lettre à mordre, si dur sous la dent
Que l'homme, que l'homme à la dent dur
Cailloux de soleil
L'encre !
Celle de l'aspen, aussi feuille et suc de l'érable
Celle qui se joue, qui est flamme – ici redite
En tous lieux mille fois
Dans les prairies d'eau et le vert fuseau des peupliers
La petite miroitante qui se retrousse
Au vent, la page
Au lieu-dit perdu de la page
Les mots nombreux sont oubliés, sont repris
Seront imprimés
A peine en pointillés, dans les marges
Et la transparence d'esprit
Le coup d'aile, le battement
Ailes qui battez, qui tant de fois ont battu l'air
Noires, le signe inlassablement répété
Parmi les jours et les nuits
La chair du rythme l’humus du temps
Le grain, le trésor amassé, le silo de paillettes
Foison du grain de blé
Par quoi cela commença-t-il ?
Géminé, lettre à mordre, si dur sous la dent
Que l'homme, que l'homme à la dent dur
Cailloux de soleil
L'encre !
|
Grand Cahier.105.Cahier bleu-vert.016.Scories.10
{•••}
|
|
La rencontrée
|
Parfois, je me perds et puis j'oublie
me retrouve un peu plus tard, sous d'autres cieux, l'oreille attentive et j'ai pour m'exprimer
j'ai en bouche, d'autres syllabes, deux ou trois flocons de neige
un coeur blanc. Il me suffit d’écouter alors une voix nouvelle, simplement, inconnue ou bien connue en son temps
– la rencontrée que j'avais négligée,
et forcément puisque j'arrive quelque part, j'en apprécie (venant d'ailleurs étonnamment surpris d'y être) le rose mouvement des lèvres
Je l'aime à découvrir les yeux fermés comme un goût différent des nuages
|
Grand Cahier.348.Cahier bleu-vert.016.Scories.11
{•••}
|
|
Le pré
|
Une feuille est posée dessus la table
Elle est aussi petite que le pré
Sur le pré est un arbre à grandes branches
À feuilles et branches, beaucoup de feuilles
Ensemble elles forment une masse obscure
Une sombre frondaison dans la nuit
Au milieu de la nuit il y a une chambre
Et par la fenêtre, une lampe, beaucoup d'ombres.
Il se peut qu'il s'en dégage parfois
Après beaucoup de temps, une lumière
Petite comme une eau qui veut sourdre et
Qui dit les mots qui sont feuilles et branches
Sous la lampe de lumière, une feuille,
Beaucoup de mots dessus, le pré dehors
Bien dense d'herbe rase et tendre gorgé d'eau
Le pré bâti, ho… finement articulé
Elle est aussi petite que le pré
Sur le pré est un arbre à grandes branches
À feuilles et branches, beaucoup de feuilles
Ensemble elles forment une masse obscure
Une sombre frondaison dans la nuit
Au milieu de la nuit il y a une chambre
Et par la fenêtre, une lampe, beaucoup d'ombres.
Il se peut qu'il s'en dégage parfois
Après beaucoup de temps, une lumière
Petite comme une eau qui veut sourdre et
Qui dit les mots qui sont feuilles et branches
Sous la lampe de lumière, une feuille,
Beaucoup de mots dessus, le pré dehors
Bien dense d'herbe rase et tendre gorgé d'eau
Le pré bâti, ho… finement articulé
|
Grand Cahier.264.Cahier bleu-vert.016.Scories.12
{•••}
|
|
Les volets
|
Que le ciel soit dehors
Avec un vent de nerfs et de soleil
Et ce bruit de feuilles
Jamais fini
Que le jour soit dehors
Brûlé de soif et de poussière
Avec un temps certain
Qui n'en finit jamais
Avec des airs de fête qui reviennent
Que l'amour soit reparti
Envolé
Aussi bien oublié
Et, qu'au-dessus du toit d'en face
Un vol de martinets
Si haut qu'on ne peut voir
Tourne, tourne et crie
Je ne veux que l'ombre de ma chambre
Je ne veux que le songe
Avec un vent de nerfs et de soleil
Et ce bruit de feuilles
Jamais fini
Que le jour soit dehors
Brûlé de soif et de poussière
Avec un temps certain
Qui n'en finit jamais
Avec des airs de fête qui reviennent
Que l'amour soit reparti
Envolé
Aussi bien oublié
Et, qu'au-dessus du toit d'en face
Un vol de martinets
Si haut qu'on ne peut voir
Tourne, tourne et crie
Je ne veux que l'ombre de ma chambre
Je ne veux que le songe
|
Grand Cahier.330.Cahier bleu-vert.016.Scories.13
{•••}
|
|
Tao
|
De ma hutte embroussaillée
Chers amis sensibles
Vos départs invoqués de prétextes me blessent
Le saviez-vous
Les écorchures
Ont mal guéri
Coin de tristesse
Mangeoire à vents
De ma butte de terre animal
Nu
Désolé
Mais qui vit et le veut
Taciturne avec des yeux dedans
J'ouvre l'œil.
D'une hutte sereine
Entourée
Je la vois comme rien
La cuve sidérale
Et ses raisins foulés de brumes
Grande femelle imprévisible ma noiraude
Racine au ciel subtile
Qui en use
Ne l'épuise jamais
Chers amis sensibles
Vos départs invoqués de prétextes me blessent
Le saviez-vous
Les écorchures
Ont mal guéri
Coin de tristesse
Mangeoire à vents
De ma butte de terre animal
Nu
Désolé
Mais qui vit et le veut
Taciturne avec des yeux dedans
J'ouvre l'œil.
D'une hutte sereine
Entourée
Je la vois comme rien
La cuve sidérale
Et ses raisins foulés de brumes
Grande femelle imprévisible ma noiraude
Racine au ciel subtile
Qui en use
Ne l'épuise jamais
|
Grand Cahier.300.Cahier bleu-vert.016.Scories.14
{•••}
|
|
Aussi large que l'allée...
|
Aussi large que l'allée,
Un ciel de blocs, une lumière
Entaille les forêts
Le vent frais d'automne emporte
Une averse de feuilles
Comme une grande roue qui tourne,
Le temps suit le temps de la terre
Lourde, muette,
La terre est aux douleurs
Combien d'images s'offrent solitaires ?
Un ciel de blocs, une lumière
Entaille les forêts
Le vent frais d'automne emporte
Une averse de feuilles
Comme une grande roue qui tourne,
Le temps suit le temps de la terre
Lourde, muette,
La terre est aux douleurs
Combien d'images s'offrent solitaires ?
|
Grand Cahier.012.Cahier bleu-vert.016.Scories.15
{•••}
|
|
Limons
|
L’écueil
orbe des provinces le signe
en retour, à la fenêtre ouverte le soir
une barque trace
un fin sillage et s’éloigne
vers le jeu des enfants,
l’ouvrage se termine qui déferle
ardent
– Sur la joue la brûlure
de midi en écho
L’éveil d’une lente lecture
puis par la brèche du lit défait
L'été des souvenirs qui viennent
orbe des provinces le signe
en retour, à la fenêtre ouverte le soir
une barque trace
un fin sillage et s’éloigne
vers le jeu des enfants,
l’ouvrage se termine qui déferle
ardent
– Sur la joue la brûlure
de midi en écho
L’éveil d’une lente lecture
puis par la brèche du lit défait
L'été des souvenirs qui viennent
|
Grand Cahier.046.Cahier bleu-vert.016.Scories.16
{•••}
|
|
Un rire éclate...
|
Un rire
éclate et se répercute
aux glacis de la croisée, déchire
les airs, va se disperser
dans les rumeurs de la ville
Le soleil en son plein
envahit les remparts
Midi bondit de joie,
franchit la route aux flancs
mûris de noisetiers.
Le goudron fume
Loin du souci, des affaires
et portée par le tendre clapotis des heures,
sous l’accalmie des saules,
une barque
oscille sur le lac
éclate et se répercute
aux glacis de la croisée, déchire
les airs, va se disperser
dans les rumeurs de la ville
Le soleil en son plein
envahit les remparts
Midi bondit de joie,
franchit la route aux flancs
mûris de noisetiers.
Le goudron fume
Loin du souci, des affaires
et portée par le tendre clapotis des heures,
sous l’accalmie des saules,
une barque
oscille sur le lac
|
Grand Cahier.047.Cahier bleu-vert.016.Scories.17
{•••}
|
|
Avancer
|
Encore un lacet ou deux, un effort
avancer, et buter
Bousculer le sentier jusqu’au désastre
Quitter les pins rougis
Contourner à un jet de la caillasse
la langue des glaciers
Retrouver les cairns entre pierre et neige
Jeter toutes ses forces
sur la dernière échel-
le du refuge et boire – fumant de buée
un café noir
avancer, et buter
Bousculer le sentier jusqu’au désastre
Quitter les pins rougis
Contourner à un jet de la caillasse
la langue des glaciers
Retrouver les cairns entre pierre et neige
Jeter toutes ses forces
sur la dernière échel-
le du refuge et boire – fumant de buée
un café noir
|
| Wang Ximeng Détail du « Mille lis de rivières et de montagnes » (1096-1119) |
|
Grand Cahier.134.Cahier bleu-vert.016.Scories.18
{•••}
|
