Nuit

ce monde sans limites
appelé univers
sans bord a-t-il encore
des raisons d’exister
quand tout est endormi

vaste trop vaste
son programme truffé
de tant d’erreurs
replié sur lui-même
tournant pour rien

\des bruits – débris
là-haut \éclats de vitre tête folle
\simple poussière
d'un dieu mort – muette est la nuit
au fond est un tombeau

inutile bannière
de ton casernement,
effilochée
flottant dans l’air
pour rien ni pour personne

Lynd Ward - Wild Pilgrimage
Plate 21
(1932)

Grand Cahier.607.Alentour de Soares.042.Collages.10

Affins

L'été a chuté par la fenêtre
a décliné de désespoir

la fenêtre grande ouverte
tout est épuisé

tout est consommé
au fond du puits,

il n’est plus
aucune

eau

plus rien à pardonner,
plus rien à oublier,

que reste-t-il à partager ?

Ne veux-tu pas pleurer,
ne veux-tu pas chanter

le soir rougit par la fenêtre
Quelque chose ici pourrait-il

s’annoncer encore
un ailleurs existe-t-il ?

À notre mesure accordés
sœur, allons voir si nous trouvons

dans les veilles des nuits d’or
des soleils de liberté

Loïc Le Groumellec
Mégalithes
(2004)

Grand Cahier.056.Révolvie.032.L'univers de la chauffe.18

Volver

« T. s’assit et regarda la mer »

Allais-je revenir
alors que j’étais loin
retourner sur mes pas
vers ces lieux désertés,
dirais-je détestés ?

non, car si la vie même opposée, s’avance toujours pré- sente cruelle et douce

– la vie dévore / la vie pour vivre,

et c’est étrange mais c’est toi qui pars et elle / qui passe devant toi dépité, sans te voir, et peu lui importe puisqu’elle / vivra toujours –

J’étais et m’attristais du peu de cas fait à la paix de par le monde (de l’homme du monde) en cet endroit, affairé qu’il est d’agrandir

sans cesse l’espace
de son emprise insatiable

et toi, encombré de tristesse jusqu’au bout,
épuisé tu t’éloignes

pareil à un nageur
Ne reste plus dès lors que la surface
où tu arrives

Arrivé sur cette lentille d’eau, en vain,

je ne trouvais plus les bons accords, et tous les sons ouatés par les brumes du temps m’empêchaient d’avancer,

d’apercevoir l’issue
réglant d’une voix de fausset, la syrinx

cet unique instrument retrouvé par hasard au creuset d’un discours, une histoire, service des objets perdus,

méprisés, delaissés

mais instrument parfait pourtant

Faudrait-il pas bientôt de ces lieux déguerpir ? Voguant dessus les eaux gris-rose

quand tout se tait

Claude Monet
Le Bassin aux Nymphéas, reflets de nuages
- triptyque, panneau central
(1920-1926)

Grand Cahier.055.Cahier bleu-vert.003.Perditions.17

Ombre

Dans la clarté de la nuit
le vent

soulève lentement
des choses VAGUES

nombreuses

et sombres

qui ne sont pas le LINGE étendu
à l’étage

mais l’ombre impalpable
ACCORDÉE avec les
choses

Franz Marc
Linge dans le vent
(1902)

Grand Cahier.606.Alentour de Soares.042.Collages.09

Acrobate

Il y a des yeux, et une fenêtre ouverte

et puis, une corde vibrante
à mon oreille

Il n’y a pas d’autres chemins
vers ce que j’aime

il n’est pas d’autre échelle
pour monter ou descendre

Gardien de la mémoire,
si les étoiles sont lointaines

et nous oublient
il y a le temps qui s’approche

il est vivant

On a coupé le monde en deux
d’un côté les titans et de l’autre les dieux

et notre vie mortelle se tient
depuis toujours dans l’entre-deux des rêves

à la lisière
de la mémoire et de l’oubli

sur une ligne acrobatique et fragile

Fernand Léger
Les deux acrobates
(1942)

Grand Cahier.049.Intérieurs Extérieur Voix.046.Vivarias 23

Quatre heures...

Quatre heures
L’horloge sonne claire
Je gis dans l’entre-deux des rêves,
les pensées endormies
Tout est univers NU,
abstrait,

réglé en colonnes de chiffres,
construit de négations nocturnes

Fatigué,

je parviens anxieux
à la connaissance physique
du mystère des choses...

ourlé

d’une lueur qui vient de loin

Cesser, dévider, bousculer
cette conscience...

En finir, cesser d’être enfin,
n’être plus qu’une trace

UNE survivance métaphorique :

L’absurde oscillation des feuilles
d’une plante grimpante
accrochée à l’encadrement

d’une lucarne ouverte sur la nuit

Max Ernst
Peinture pour les jeunes
(1943)

Grand Cahier.602.Alentour de Soares.042.Collages.08

Incertitude

Grosses tardives des gouttes de pluie
tombaient par la fenêtre ouverte encore
et l’on sentait des fraîcheurs indécises,

l'azur s’en allait à l’assaut du ciel
azur quand les nuages se retirent
de ce côté-ci de château Saint-Georges

Était-il venu le moment de se réjouir ?
Une angoisse indéfinie persistait

comme une sensation de vivre et de mourir, mais qui s’éloigne un peu, mais qui s’absente au jour

À la fenêtre penché, regardant haut perché, la route sans rien voir, j’étais à l’abandon

– j'étais

pareil /à ces chiffons
servant /à nettoyer les saletés
étendus sur le rebord /à sécher,
/là oubliés et salis languissant
sur l’appui /à leur tour

Victor Hugo
Paysage avec pont, Guernesey
(1856)

Grand Cahier.601.Alentour de Soares.042.Collages.07

(Être)

Par un vague matin de congé sans histoires,

  je m’apprêtais à exister,
    officiellement désœuvré,
marchant de long en large,
      rêvant des rêves décousus,
  revêtant le réel
    d’idéaux irréalisables
    
– J’avais au cœur

la honte d’avoir négligé / d’importantes démarches / de ne pas avoir accompli / des ambitions possibles,

fortuitement

tenu de longues
et substantielles
conversations

inexistantes – vues de l’extérieur,

ce moi aux songeries
  sans repos ni grandeur,
    aux flâneries sans but
      ni raison d’espérer,
qui déambulait à voix basse,
    usant toutes ses heures

en des promesses  des impressions de liberté
lorsqu'il divague dans le cloître

de son intimité

ce moi / sachant que ^rien ne tient, suivant le savoir non savoir des hommes,

n'était

qu'un (être) minuscule inachevé, tête vide positionnée
devant l’absurde

Henri Cueco
Sans titre
(2015)

Grand Cahier.600.Alentour de Soares.001.Collages.05

Deus é o existirmos e isto não ser tudo

« Dieu, c’est que nous existions, et que tout ne se ramène pas à cela seulement » nous dit Soares

Ou peut-être … et qu'elle nous excède en tout

et c'est notre petitesse alors qui devient : difficilement acceptable

Dieu ne nous a pas rêvés, ne nous rêve pas, ne nous rêvera jamais Nous sommes seuls au monde, et c'est depuis notre lucarne qu'il faut que le monde soit ou ne soit pas

Quel est donc ce rien qui le précède ?

(tout étant rassemblé / il n'y a pas de précédent / tout précédent se rassemble pour un suivant / tout suivant est l'effacement d'un précédent / tout étant dispersé...)

Sans distance nulle mémoire

, c’est l’étrangeté de l’existence imprédicative, l'essen- tielle énergie – lumière matière – yeux tristes d'une vie toute entière tournée vers le ^rien

De quelle absurdité sommes-nous si proche ? Cendres incandescentes un si court laps de temps

Dieu n’est qu’une réponse, une réponse trop courte qui ne tient pas la distance Dieu est une réponse qui annule la question Une réponse ? À quoi bon

Dieu est un empêcheur d’être

nécessaire, pour certains

Vassily Kandinsky
Jaune rouge bleu
(1925)

Grand Cahier.599.Alentour de Soares.042.Collages.05

Les dieux

Les dieux n’ont plus part au monde, retirés en nous-mêmes, ils se taisent —

Indifférente est la nature,
sans bords démesurément ne choisissant ^rien —

Hasard, papillon magnifique musardant sur ton front —

Dans les courbes de la plage,
brûlant se devine / coquille en ce temps-là / et nacré mais depuis mort, le pli du désir de ^rien

(on lit toujours des contes mauresques à l’enfant

il n’y a plus à choisir : entre les blés et la touffeur des ronces vague réminiscence qui s’étiole au milieu des cyprès la dis- tance à l’abîme se prolonge)

qu’ils soient encore – parmi les hommes – ou se soient retirés, – nous dépendons – étroitement – de ce qu’ils sont – mais eux-mêmes – en ce qu’ils sont, – dépendent – étroi tement – de la nécessité

Henri-Edmond Cross
Le four des Maures
(1906)

Grand Cahier.598.Alentour de Soares.001.Collages.03

Le fil

Que tu veuilles démêler
tes pensées   comme un écheveau

multicolore

où bien voir encore
surgir dans l'espace – nouvelle
une figure,

) ils font ainsi les enfants
de ces jeux de ficelle qu’ils tissent
entre leurs doigts écartés (

tu n'oublieras pas qu'il ne faut
jamais lâcher

le brin du pouce originel

Salvador Dali
Un thé chez les fous
Alice au Pays des Merveilles
(1969)

Grand Cahier.596.Alentour de Soares.042.Collages.02

Collage

       Ce ne sont là
       que des
       impressions décousues

Dommage,

la rive d’/ICI
jamais ne fut ni ne sera
la rive d'en /FACE

depuis trop longtemps
      il n'y a plus rien à dire
      je ne dirai plus
rien

« Il y a / la chose sous le mot / rien / et quelqu’un dans personne … sous Personne il y a

le portement d'un visage » disait Valère

les dieux se sont retirés
plus aucun dieu n'existe que
       le rien

aujourd'hui
nous ne lutterons pas /

nous rassemblerons
nous nous pencherons

sur le livre des sensations
(en suivant en écoutant) les sens
de nos nerfs cérébraux

Ni seul et dans la chambre, silencieux, plein de scru- pules, et minutieux d'éruditions,

bavardant au milieu de la foule
Mais sur le seuil, à l'écoute, et chantant
à mi-voix

Valère Novarina
La clef des songes, Sapor Béant
(2023)

Grand Cahier.787.Alentour de Soares.042.Collages.01

Parallèles

Depuis longtemps, ces phrases
que j’ai pu dire
sont sans mémoire

– depuis longtemps ces phrases (réécrites sans cesse) n’ont plus de liens avec moi-même Pareilles

à ces gens à qui je parle, ou qui me parlent, mais que j’écoute à peine fasciné

– en tous sens –

par leur physionomie, la fréquence et le rythme de leurs mots qui s’en vont ou qui viennent

J’ai le souvenir sensible D’une inflexion de voix, d’un geste de la main ; je note

avec une précision photographique une mimique mus- culaire, l’émotion affichée sur leur visage Une expression faciale Qui les éclaire

Mais ce qu’ils ont pu me dire, ne m’en souviens – et que leur ai-je dit déjà de mon côté – à eux, voulais-je m’adresser vraiment – et eux, était-ce à moi qu’ils voulaient s’adresser ?

Car ces phrases me sont devenues
étrangères
et ont suivi leur voie

Nous vivons,
séparés par l’oubli désormais Nos chemins
de vie sont parallèles

Henri-Michaux
Meidosem
(1948)

Grand Cahier.634.Alentour de Soares.002.Trois fils.03

Sublime comptable...

Sublime comptable De la ville De Lisbonne
écrivant les mots de son salut
claironnant l'aurore Qui l'engendre,

Comme au désert
le moine éloigné dans sa solitude,
l'ermite percevant dans les pierres Et les grottes
la substance d'un Christ

Ces chiffres, ces marques du registre, dont les lignes sont tracées à la règle

Sont bruits du monde eux aussi, monde qui recèle tout un peuple d'exilés qui en font la valeur

– le moine, l'ermite, le navigateur le

poète toutes les portes qui mènent aux Indes Et à l'orient de toutes les musiques –

Et ces marques banales Du néant valent bien les mots rimés qui s'additionnent, et qui s'alignent dans le tissu de ma vie

Henri Michaux - Bilbao Salle 306
La vie des signes
(1963)

Grand Cahier.633.Alentour de Soares.041.Trois fils.02

Mélopée des villes...

Mélopée des villes, des chanteurs de rues

des automobiles et des trains surgis ici, en mon âme, et là-bas aussi bien — Quelle différence cela fait-il l'en-dedans et l'au-dehors — l'essentielle inexistence en moi et hors de moi des choses

L'univers ne tient-il pas tout entier dans l'étroite lucarne de tes yeux, dans le coquillage océanique de tes oreilles

(pulpe et graine sous la dent, fraîche salive des nuits, fumée du vent qui froue dans les fossés)
Sens-tu

Le rythme d'encre au bout de tes doigts

Le rythme accordé de l'être avec le monde, sans avan- ce ni retrait, s'en allant d'un même pas

Le son d'un triangle parfait

Pedro Alves
Largo do Duque de Cadaval - Rossio
(Lisbonne 2018)

Grand Cahier.632.Alentour de Soares.Trois fils.01

Sur les traces d'une personneimprobable

Le temps qui se dérobe aux reflets du miroir Exige le revers d’une sur-existence

Impossible d’amarrer la conscience au monde Océan de pensées submergeant le réel

La rive d’en face Ne sera jamais La rive d’ici Enfermé dans un présent immobile

Sur les branches les balançoires Sont enroulées Im- possibles commencements d’une fuitée vers les hauteurs Comme volutes de fumée

Si je ne dis rien de ces impressions décousues Venues je ne sais d’où, c’est qu’il n’y a rien à dire Les dieux se sont retirés depuis longtemps

Il n’existe plus aucun dieu susceptible de rassembler le sens de nos nerfs cérébraux Nous ne lutterons pas contre l’inexorable

Mais nous nous pencherons plein de scrupules Et mi- nutieux d’éruditions Sur le livre des sensations de notre vie

Ni seul et dans la chambre
silencieux ni bavardant
au milieu de la foule
Mais sur le seuil à l’écoute
et chantant à mi-voix

(collage)

Vassily Kandinsky
Impression III
(1911)

Grand Cahier.595.Alentour de Soares.001

L'immense

L’immense est devenu trop

prégnant et
millionnaire, tant de fois

envahissant
tout
démesurément – il n’est plus assez de
mots pour le
dire

(Myrillion, Tria-contillion, N-plex…

Ce que nous
faisons
ne vaut pas trois
sous

Notre conscience
est nulle, comptablement

Zao Wou-Ki
Hommage à José Luís
(1988)

Grand Cahier.597.Alentour de Soares.001.Collages.03

Autopsicografia

O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

1ª publ. in Presença , nº 36. Coimbra: Nov. 1932

Autopsychographie

Le poète est un feigneur,
Il feint si complètement
Qu’il en vient à feindre la douleur même,
Douleur qu'il ressent vraiment.

Et ceux qui lisent ce qu’il a pu écrire,
Dans la douleur lue, ressentent aussi bien,
Non les deux qu’il avait éprouvées
Mais une autre, qu’ils n’éprouvent pas.

Et c’est ainsi que sur ses rails,
Divertissant la raison, la roue
Tourne, de ce petit train à ressorts
Qu’on appelle le cœur.

Grand Cahier.627.Alentour de Soares.00

Le reste e(s)t la question

Dîtes-moi ce que sont les nombres ?

Pythagore à Crotone
nerfs et cerveau d’Alcméon, dîtes-moi

Si tout est nombre l’unité est
son principe

transcendante monade

l’un n’est pas le nombre du tout
l’un est le principe du nombre

immuable tout en puissance
indivisible

inimaginable est ce qui suit l’infini
précédent du zéro

mais dîtes-moi

Pythagore à Crotone
nerfs et cerveau d’Alcméon, dîtes-moi

d’où vient la différence ?

Alcméon (à gauche) et Pythagore à Crotone
Ludovico Graziani
(1991)

Grand Cahier.585.Révolvie.035.Vauvert.11

Incomplétude

(A piece of evidence) est une absurdité
Car dans une (obvious) est un jour une clarté
Est clair, pour un temps, ce qui est délimité
Si le soi est la définition de la vie
(Un intérieur, un extérieur – une limite
Il n'y a jamais de parenthèse finale !
L'infini, qui n'existe pas, est sans limites

Dieu n'est pas clair !
Et l'existence indémontrable
quant à la sienne...

Mais parlons des raisons du langage, de ces mots, ces pièces à conviction, de quoi ces éléments de preuve, sont-ils une évidence, mais de quelle évidence parle-t-on

car il n’est rien dit de nouveau, le temps est l’envie de rester dans le jour, à vif, rapide et constamment dans le repos de la lumière pour ne pas décrocher du dehors

sans cesse il faut sauter par-dessus le néant qui nous guette, le temps est l’envie de rester

soi-même, le temps, l’invention de la vie qui veut rester sur la vague, la vie, l’invention de l’amour qui se donne et qui donne la vie pour rester dans la rumeur

le temps, l’invention de la mort, la mort l’invention de la vie, la vie luttant contre la vague, la vague qui déferle, la vague qui emporte

(pour Maud)

Yves Tanguy
Divisibilité indéfinie
(1942)

Grand Cahier.581.Révolvie.035.Vauvert.09