Sans cesse

Que te disent l'os et l'écaille de la tortue piquetés par le feu, Prince, qu'elle est cette voix qui s’éveille par le travers des signes, aussi neuve que le jour à chaque fois renaissant de ses cendres ?

Le sens aux multiples visages, le même sens, qu'il s'accorde alors, tels ces chiffres sur le socle gravé d'une statue de la déesse dans les grottes d'améthyste

Aujourd'hui que rien failli ne peut plus rien retenir, le temps échappe à toute prise Qu'est-ce donc là qui bat l'heure à n'en plus finir ? Comment pourrais-tu résister ?

Tiens ta langue, compte les syllabes, tu dois en ajuster précisément le rythme Un homme

peut bien mettre de l'ordre dans ses papiers : d'abord qu'il paye ses quittances ! vider les tiroirs, balayer devant sa porte Il peut écrire un dernier mot avec de l'encre

Il aura préparé son départ
Les rails, la gare, là-bas la neige

Jean Fautrier
L'encrier (de Jean Paulhan)
(1948)

Grand Cahier.147.Refonds.008.Syllabes.01

Phare de l'avant

Une vie de poète est temps de poésie,
qui le met tout en œuvre,
et le temps de sa vie

Or, que sait-il du temps
– ce qu’il fait de sa vie
ce qu’il en sait

ce qu’il en dit
– par le rythme du verbe,
le mensonge en avant 

Mais ce programme n’est pas
l’impeccable que tu crois,
de longue date élaboré

tu t'obstines à vouloir
l'impossible Le temps n'en finit pas
de déserter le temps

Papillons, vous vous brûlez les ailes

Les mots voudraient entrer
qui cognent à la vitre,
fascinantes chimères

Ce qui t’emporte et te retient,
ce sont l’immensité du ciel,
le vide éperdu de couleurs,

et de l'autre côté, le jour
réconfortant et la mort ressaisie

Afro Basaldella
Exp. La memoria ritrovata
(1969)

Grand Cahier.146.Révolvie.033.D'après, contraste.11

Affleurements

Ce vase à col étroit d'où jaillissent des fleurs
La fine bleuité de cette porcelaine
Les tiges coupées, l'eau surie sa forte odeur
Voici comme à la mort est la vie, souveraine

Il reste peu de temps le soir quand l’heur s’en va

Cette porte qui baille est une tombe au cœur
Un manteau de poussière, une triste lumière
Ce léger parfum qui émane d’un linceul
Signale qui fut là dans les tons de l'oubli

Les clous de tes souliers s'enfoncent dans les sables

Des groupes de moineaux sautillent par endroits
Des groupes de moineaux pépient comme des miettes
Les vasques sont en fleurs, quatre pigeons s’envolent
Vers les quatre points cardinaux d’une fontaine

La peau s'écaille par le sel et par le feu

Les lèvres d’argile s'évasent sur la roue
C’est le potier qui rêve le potier qui songe
Stable et rugueuse matière, elle est Rose terre
Indifférente à la nuit tendre des jardins

Jean Verame
Roches peintes de Tafraout
en hommage à son épouse défunte
(1984)

Grand Cahier.145.Révolvie.031.Maisons de verre.17

L'humour

L'humour nettoie les champs de l'esprit, dissous au chalumeau les connexions qui, passagères, l'insinuent et le figent, qui virulentes, risquent de s’incruster dans sa pulpe mentale, et la « durcifier »

disait, Aimé Césaire

L’humour dément l’habituation,
secoue le noyau tenace des souvenirs
et la machine raisonnante –

Qui dit que le libre-arbitre n’existe pas
est un menteur !

Toutes ces synapses, ces capteurs
qui nous jouent la solution,
tout le réseau de cette interface moteur,
cette proprioception,

est « subvertible »

Dissous par tes chants maldorors – à violents coups de barres de fer sur les crânes, grand chaman littéraire – les sédimentations de l’univers à l’intérieur des univers

Salvador Dali
Les cygnes se reflétant en éléphants
(1937)

Grand Cahier.144.Révolvie.033.D'après, contraste.10

Cette idole...

Écoute les mots qu’elle (te dit
et) prononce

à ton oreille, « la fille à
lèvre d’orange » A. R.

Il y a tant de choses dites,
aussi compare :

Le fruit à pulpe, on l’aperçoit
comme une orange

dit la lèvre pulpeuse
et pareille à ce fruit

donc aussi et au sens étendu,
dit la lèvre

sa couleur est or ange

Ni rose ni rouge
elle est bizarre et sensuelle –

bien étrange est (dite) cette fille
en trois mots

et connotée douze fois Ah,
la bonne phrase !

Amedeo Modigliani
Jeanne Hébuterne
(1919)

Grand Cahier.143.Révolvie.033.D'après contraste.09

Offrande

L'offrande n'a pas de fin,
elle abrite en elle, une pulpe divine

Voici des attiers, des bibaciers, des goyaviers
qui poussent à hauteur de l'amandier
en plein vent

Ces fruits verts de la grosseur d'une poire
sont des plants d'Amérique,

on les sert comme les figues,
en hors-d'œuvre, on les offre au dessert,
non pour les manger salés

mais pour en faire une pâte crémeuse, la
mêlant de sucre et de jus de citron galet

Que doit-on préférer
la crème de la zatte
ou l’avocat ?

Une datte de Saint-Paul,
ou bonne et lourde une mangue
de la partie du vent ?

Les yeux sont une pulpe candide au supplice

Paul Gauguin
Nature morte avec des mangues
(1893)

Grand Cahier.142.Refonds.003.Ighizan.12

Le désert

Disperse tes pensées au vent de sable quand l'heure viendra

Cette drôle de chose qui s'approche d'un pas majes- tueux, c'est le simoun à la démarche roulante

Les yeux te brûlent : brûle ton cœur
Au dehors est le grand vide

Sois patient, d'une patience puissante comme l'océan qui bat la falaise jusqu'à la faire s’effondrer

Que ta volonté soit souple comme une mèche de vent qui se courbe sur la dune

Lent et délicat est le temps refleuri de la rose des sables

Harassé par le blanc imprescriptible,
le rouge au loin
saignant et l'or pâle des journées,
tous ces feuillets qui s'envolent,
ces pages coloriées qu'on expédie sans rien savoir
(sois tranquille)

n'auront pas le destin éphémère de la rosée qui se dé- pose à l'aube et s'évanouit aux lueurs du soleil

Le désert est en tôle ondulée, le désert est rusé comme un fauve qui bondit avant même,

d’avoir eu faim

Benedetta Segala
Vent de sable
(2007)

Grand Cahier.141.Révolvie.034.Le horzain.13

Les indicateurs

Après les temps refroidis de ces lieux de tristesse
les jours reviennent

Tels ces couples d'oiseaux –
tourterelles qui boivent
aux urnes fréquentées de marbre et de jaspe

Car les mots en leur for entretiennent
eux aussi et le mort et le vif

Ils indiquent
un chemin au milieu des possibles J'ai conquis
auprès d’eux ma façon

Lien tissé et retissé à l'envers et à l'endroit,
au motif d'une étoffe précieuse
Antique dessin renaissant de ses cendres

Poussant de loin en loin, hors des broderies d’usage,
de nombreux fils

Pablo Picasso
Les deux tourterelles dédoublées
(1949)

Grand Cahier.140.Révolvie.033.D'après, contraste.08

Décours

Entre la falaise et la plage de galet, nous suivrons les pas du chemin qui tourne, ses talus jaunis de primevères

Nous comprendrons son désir lorsqu'il ferme sur nous sa veste de buissons aux poches pleines d'oiseaux

Nous descendrons, le pied posé au vif sur les marches des grandes laveries,

Cueillir des coquillages nacrés les plus luisants

Mais séchés dans nos mains leurs couleurs s'envo- leront et ne restera sur notre cœur qu'une poudre de tristesse

Gardant avec ferveur la somme des accords passés, ce qu'il nous fut donné d'entendre, nous irons à cet amer où le chemin s'efface

Et nous verrons si nos yeux savent à même la pierre ouverte, au livre des flots,

Patience et force d'éternité, lire

Henry Moret
Île de Groix, Pointe de l'Enfer
(1896)

Grand Cahier.139.Refonds.009.Voies rompues.04

Rappel d'enfer

à quoi pouvaient-ils bien servir / ces piliers jetés / d’un jour à l’autre sur le sol / ce mur noirci / restes d’une vora- cité / d’un égar/ment des hommes,

Infimes mouvements cycliques, particules – du vide, re- lâchant leurs virions dans la graisse des jours

« Mais quand donc finiront-elles ces guerres : inutiles, gagnées ou perdues »

interroge un passant fatigué aux cheveux blancs

On y meurt encore aujourd’hui
dans le râle des gorges
dans l’étreinte des ronces

Des orages insensés grondent sous le ciel immonde Le pré est piqueté de fer et de gravats S’ouvre silencieux vers une nuit sans étoiles

Nul ne propose
le vent donne ses ordres – l’herbe est légion

Victoria Tremel
Abstraction II
(2019)

Grand Cahier.138.Révolvie.032.L'univers de la chauffe.20

Barque étoilée

Une rivière de fleurs secrètes coule dans sa main
Dans son cœur qui bat
Le monde se tait. Il traverse la ville
Ses yeux rougis ont vu le jour
Sonnant, contre le talus peuplé de visages morts
Ses deux sœurs, soleil et nuit, l'accompagnent
O douloureuse pierre !
Ce que l'une détruit, l'autre le sauve
Là-bas veille un tendre amour
Il s'arrête devant la porte, la maison de verre
S'inclinant
Il trace dans le chemin une ligne et le mot
Phénix
Comme il franchissait d'un pas
Lointaine, une chambre bleue fut prise de flammes

Odilon Redon
La barque rouge
(1905)

Grand Cahier.137.Refonds.003.Ighizan.11

English translation : Maud Case
Traducción al español : Sarasvati (Emilia Albo Rosillo)
Traduzione italiana : Manuela Colombo
中文翻译 - Joyce Su

Fin du jour

C'est une fin du jour
L'ombre de l'ami s'éloigne
Tu restes, visage blême
sur le seuil gelé de la porte

Ce sont tristesse et larme d'or
comme pointe une étoile
Éternité, la nuit revient
Tu tournes le pas, la porte
au jardin calme se ferme

Dans la maison nocturne
la vitre a fleuri
Qui s'approche ?
Toutes les boiseries
craquent, les planchers vernis

Sur le carreau du poêle
en faïence blanc ourlé de bleu
le corps se tasse
La marche brûlante et le froid
qui pénètre les chambres
font trembler jusqu'aux os

Anselm Kiefer
Der Universalien-Streit
(2004)

Grand Cahier.136.Refonds.003.Ighizan.10

Retrouvailles

Il y aura eu des journées splendides,
et d'autres de janvier que j'aime aussi
où la pluie crépitait fine sur le toit
dans une mi-clarté d'hiver qui ne pèse pas
comme un nuage gris

Était-ce bien un janvier sans une neige ?

Il y aura eu des journées calmes
où je me suis retrouvé, l’oreille attentive
aux mouvements les plus infimes,
tassé au fond d’un vieux fauteuil de cuir,
sous la lucarne rêvant

Dans le silence et le frais,
à peine ponctués, à peine crispant la nuque

Joe Downing
Composition
(1925 - 2007)

Grand Cahier.135.Cahier bleu-vert.017.Retrouvailles.03

Avancer

d'encore un lacet ou deux, encore un
effort une avancée, Buter

Bousculer le sentier jusqu’au désastre
Quitter les pins rougis

Contourner à un jet de la caillasse
la langue des glaciers

Retrouver les cairns entre pierre et neige
Jeter toutes ses forces

sur la dernière échel-
le du refuge et Boire – fumant de buée

un café noir

Wang Ximeng
Détail du « Mille lis de rivières et de montagnes »
(1096-1119)

Grand Cahier.134.Cahier bleu-vert.016.Scories.18

La tarasque nous bouscule

Sa liberté est celle des eaux soudaines, crues subi- tes, sources brusques jaillies bondissantes, torrent né en force au dégel des cimes

Ordre des cimes

Sa liberté est gerbe, foudre qui descelle

Son corps est aux couleurs de l'arc-en-ciel Qu'elle s’en aille d’un coup d’aile rejoindre les nuages, elle, la bête faramine qui sème le trouble en tous lieux

Tarasque, furie, bec de canard, laisse-toi séduire, écou- te la voix qui te console, la douce voix des lavandières

« Lagadeou, lagadigadeou, la Tarascou

Lagadeou, lagadigadeou, lou Casteou »

Saint-Véran terrassant la Coulobre (cf. wiki)
Sculpture de Vincent Liévore
(1993)

Grand Cahier.133.Refonds.008.Verger des eaux.09

Mehndī

Elle a
de l'ombre au coin des yeux,
un mascara

De pensées inattendues
le henné de la fleur de ses mains
la fait sourire

Elle a des jambes longues et blanches,
lisses des seins frais pressés

Des courbes, à la folie des courbes aussi

Une nuque au duvet d'oisillons
qui crie dans l'âme

Elle est fine à malices,
vive lorsqu'elle
dit les mots choisis qui lui viennent
et qui l'emportent,

Tout en elle est femme vérité,
ce qu’elle
vaut, ce qu’elle
sait,

Aussi se tient-elle – ici – la tête haute

Modèle Fleur de cachemire
pour mehndī au henné
(मेहन्दी)

Grand Cahier.132.Dispersion.023.Instantanés.17

Une allée de nuit verteou poésie

Elle est fugace, elle est légère…
Sais-tu qu'en son départ ses pas sont invisibles ?

Yeux pers, la chevelure noire et

voilée devancée par l'odeur des mimosas,

dans une robe popeline aussi aérienne et fine qu’en rêve, qui est le mot de sa présence,

elle va silencieuse longeant le mur du cimetière

Qu'elle daigne un sourire,
crois ton bonheur ! N’hésite pas !
Franchis le pré d'herbes grenantes Leur vertu
est bonne à ta folie

Par chaque seconde foulée, gramme d'une douleur,
tu te rapproches

Oui, car elle est dite aussi la « toujours prochaine »

Eugène Delacroix
Jeune orpheline au cimetière
(1845)

Grand Cahier.131.Refonds.001.D'une motion.03

La nuit approche

Sur la base du rapport de police, on pouvait dire
qu’il roulait trop vite

À tombeau ouvert !

Camion perdu dans les lacets… des virages trop serrés, des routes de montagne… Il s’est laissé emporter, la citerne aura versé dans l'ornière

L'eau est noire et se mêle à la boue

Il aura suffi que se mettent à rougir les crêtes d'Orcières
pour que surgisse d'en bas, du creux du val
– fuyant une douleur, le triste oiseau du soir

Le village est désert, décimé par les suies, façonné par l’azote marqueur des hommes Les ombres se dispersent en courant, traversent les ruelles Fantomatiques, elles s'effilo- chent et s'évaporent

C'est à cette heure un millier d'aîtres qui s'éteint,

et fait silence Dès lors il faut se hâter Donner son congé Suivre la sente verte

Chaïm Soutine
Vue de Cagnes
(1924-1925)

Grand Cahier.130.Révolvie.032.L'univers de la chauffe.15

Silhouette

Depuis longtemps tu marchais, Ighizan sous le feuillage, des boues fagnardes collées à tes souliers. Le sol gelé se délitait de tous côtés

– sanglantes zébrures de glace, inventions de signes sans comprendre,

on ne voyait plus dans les entrelacs qu’un ciel de grisaille. Chaque rideau de branches, de ronces était une souffrance, raies de flammes dans ta chair –

Mais tu marchais, peut-être hésitant revenant parfois sur tes pas mais tu marchais

Tes yeux peu à peu s'habituèrent à l'ombre ; ton corps se fit indifférent au froid moussu, à l'humidité qui imprégnait tes vêtements ; ton sang devint plus vif

Enfin arriva le jour où

Toi, bête sombre couverte de lichens, de larves et de toute cette moisissure, toi la bête pouilleuse, tu vis briller la harpe des hauts arbres

Le chant des oiseaux fut un autre chant, aux notes stridentes, aux gouttes de lumière

Tu entras dans la chaleur, dans cette blancheur qui mit un essaim d'abeilles dans ta tête

Ta tête sonnante du jour

Claude Monet
Peupliers sur les rives de l'Ept
(1891)

Grand Cahier.129.Refonds.003.Ighizan.07

Inventaire

La chambre, elle est bleue

même le plafond où ne pend aucun lustre

Sur le plancher, les étagères et le bureau s'empilent des livres, un désordre de livres

On orne les murs de cartes lunaires, de photos de Koudelka ou d'icônes, cela pour tromper le vide bleu par des ocres et des rouges

Près de la fenêtre, un diagramme – labyrinthe d'esca- liers inachevés avec le M et la flèche

Une caisse de munitions portant une lampe, le lit (sa couverture en chaude laine), le tiroir des offices

où l'on trouve des âmes / innombrables et mortes, mais qui scintillent

encore... le mur d'en face et la vitre peinte Tous aux couleurs de l'orange et du soleil

Avec la veste noire et les disques vinyles, il ne reste plus rien à voir si ce n’est quelques mots inscrits, tapés à la machine sur des feuilles blanches,

et fichés par le travers !

Benoit Vinadelle
Folie ou démence d'après Victor Hugo (les chants du crépuscule)
(~2016)

Grand Cahier.128.Révolvie.031.Maisons de verre.01