De quel endroit vont-ils surgir ?
Longues tiges, bouquet jeté, comme fleurs qui éclatent. Je tends la main, je
touche l'horizon. Écoute, les sonorités dans l'air du jour qui ne vient pas.
Blanches et mates. Le vent glisse sur les algues, soulève un peu d'écume
Et si j'attends, et si je doute, assis
sur ce rebord, entre le rêve et le réveil, entre le ciel et la mer immobile,
comme un brouillard qui se détache avec lenteur, et si j'espère... toute barque
amarrée est un poing de pensées
