Le froid m'a pris l'oreille et le thorax. Je ne vis plus que de pierres, quelques souvenirs au bout d'une terrasse étroite et reléguée vers le dernier étage. Gris moineau, ciel étamé
Il en ressort un bruit quand même, un cliquetis de secrétaire
En bas, le sol gronde, passe et repart. Les couleurs sont perdues quand la vie se resserre. Temps sensible brusqué de désirs avec un vol immense, inachevé comme toujours
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| Pierre Alechinsky Sur les onze coups de midi (1993) |
Grand Cahier.328.Refonds.009.Contre-feux.05
