L’hiver s’avançait très loin dans la saison, l’hiver bousculait la campagne avec rudesse, plus rien d’autre n’existait que l’hiver, plus rien d’autre que la neige
La pièce était déserte en son milieu. Un poêle de faïence chuintait, bleue dans un angle comme une écharde plantée
Il suffisait au locataire de ces lieux de monter les deux ou trois marches que nul panneau n’interdisait – de se retirer du froid pour trouver dans cette zone une loge à ne pas vivre
Le nombre des hommes depuis longtemps s’amenuisait, piétinant la cendre sans rien voir. S’ils s’apprêtaient à disparaître, ce ne pouvait être que par ce goulet malgré la masse incom-mensurable de leurs biens, les yeux salis de suie, le dos courbé
L’un d’eux parfois tombait sur le côté, dans le coin le plus sombre. Il commençait à creuser dans le sillon, à dessiner sans comprendre des formes imprécises, des pentagrammes, une sorte d’alphabet composé de cercles et de croix, laissant glisser lentement une fine poussière entre ses doigts
Winterthurer Kachelöfen
Grand Cahier.114.Cahier bleu-vert.007.Parages.16
