Ce n'est pas une chambre c'est un cube de bleu que la nuit recreuse
c'est, depuis le point du jour un lieu sonore remplit de voix qui chuchotent,
ce sont des bribes lointaines des rêves qui tournoient sous le soleil,
une coupe de fruits trop mûrs posée sur le rebord de la fenêtre,
des champs labourés là-bas rayés qui s'étendent vert contre brun par-dessus la ligne des toits, des champs de feu bataillant jusqu’au bout de l'horizon, des champs nus et vastes – plus engrossés
que la mer, la mer et ses routes puissantes, la mer sans cesse réinventant le ciel sur sa hanche
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| Michel Carrade Terrier de clarté (1963) |
Grand Cahier.069.Cahier bleu-vert.001.Ébauches.14
