Forge

Tu rentres saoul plus grand qu'un soir de banlieue. La bouteille du ciel crache sa lie sur la ville.

Quel mauvais foie !
Au dégoût des lèvres on voit que se prépare un orage.
Tête bouillie dans soupe d'usines.

Ton squelette se souvient du fracas des presses, le cambouis sous le pied, la cadence dans les bras.

Les carreaux du travail tombent. Tu pousses le verrou. Le soleil se coince dans l'étau.

Des vitres fulgurent du béron de la nuit.

C'est une jaunisse de chambres à l'odeur de chaud où d'horribles ménages s'égorgent

Gilles Cueille
L'art et l'usine
(2013)

Grand Cahier.228.Refonds.009.Contre-feux.07