Du bout de la ruelle, à l'aplomb des rochers, la maison carrée de l'enfance nous fait signe. Le vent du large sentant le sel a soufflé. Que toute pierre est grise, et quel étroit jeune homme ! avec autour son petit jardin de guingois. Des fourmis jaunes innombrables tourbillonnent. La mauvaise herbe va-t-elle à nouveau chanter ? Avril, les bouquets d'as- tres, nos chemises bleues. L'escalier se raidit qui descend vers la plage. Ce n'est plus qu'une barre où la nuit met le coude, où les lointains s'effacent.
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| Guillaume Le Baube - Olivia Rolde Territoire (2013) |
Grand Cahier.219.Refonds.002.Hortense.05
