Cœur tors

Les pages perdues où je consigne
Ces quelques instants de mon passé
Je les lis parfois et m’interroge
Sur leur poids de sens et de possibles

À quoi ont-elles bien pu servir
A qui serviront-elles encore
Qui était celui qui écrivait

Suis-je moi-même lorsque j’écris
Disparu depuis longtemps plus loin
Absent. Où suis-je en cet instant,
cœur

  tors, brûlé épuisé de lumière
Comme le tournesol dramatique
Comme en haut l’homme distinguant mal
Les aîtres vivant dans la vallée

*

Ainsi je me contemple moi-même
Paysage indistinct très confus
Brouillard dans l’âme – nu accablé

Comme une lettre d’adieu qu’on ferme
Sous l’étouffement des conclusions

Perpétuellement je me réveille
A l’envi de crier à tue-tête
Ressortissant d’un sommeil profond

Allant d’une sensation à l’autre
Comme le cortège des nuages
parsemant de soleils reverdis
l’herbe tâchée d’ombres des prairies

Salvador Dali
Les Efforts stériles
Cenicitas \ Petites cendres
(1927-1928)

Grand Cahier.624.Alentour de Soares.003.Quelques intranquillités.10