Figure

Je vis seul et si j’ai bien vécu, irrémédiablement, mon visage est brûlé

Les attentions d’amour d’une femme ont fui depuis long- temps, j’ai dû vivre caché

– Aux Pénitents des Mées, il est des angles impossibles où survivent les morts. Je ne suis plus qu’une plate figure déformée, hiératique et silencieuse

à la façon des fresques d’un dipintore – voûte qui s’en- fonce dans les murs

Elle fut ma joie, elle est mon manque

Je dessine avec mon corps les gestes de l’étreinte qui n’est plus, croix noire

aux caissons diminués, et ornés de rosaces

Je figure les cartes des honneurs des héros de roman, je figure la carte des Prophètes et des crucifiés romains, toutes les cartes, et d’autres plus choquantes, de celles qui nous font

Et c’est pourquoi je trace des chemins de musique dans mes pleurs