Vauvert

*

Partir

Il est trois heures

Dans une chambre aux limites de la ville, quelqu'un s'éveille. Il faut se lever. Les paupières sont lourdes et les rêves battent de l'aile

De nouveau, les doutes qui poignent

Mais il est trop tard, c'est l'heure
Couper la sonnerie,
en silence et dans le noir,
se lever, s'habiller

Hier, on a rempli le sac et consulté les cartes. Vérifier qu'on n'a rien oublié. Entrebâiller la porte en silence et partir…

Quand le coup de vent

et la pointe du jour sépareront ciel et terre, ligne bleuissant, là-bas, près de la haie lointaine

Nicolas de Staël
Paysage du midi
(1953)

Grand Cahier.591.Révolvie.035.Vauvert.01 {•••}

Bords de Meuse

Ancrée
dans les vignes du soleil, la rivière
est aussi paisible, entre ses deux talus verts
que la tranchée du canal On
passe au-dessus

puis au-dessous du pont
On est pris dans les nœuds
du village On s’interroge, va-t-on démêler
le mystère On ne va pas se prendre la tête,
malgré le contredit des cartes

Piégé entre quai et parapet, ici là Perdu et retrouvé, indécis en lévitation / pétaradant

au final On est sorti quand même grimpant Avec difficultés par des tunnels

Ah ! Qu’il est beau
le pays

vu

des hauts
bords
de ces alpes

Grand Cahier.558.Révolvie.035.Vauvert.02 {•••}

Transition

L’heure a mûri
bientôt va se jouer un beau match

Ils vont se battre sans vergogne entre les mâts. C'est un jeu de nuages c'est un jeu de go, et dans nos stratégies, des plumes de canard

La patrouille a zébré le ciel, tout ce vacarme est trico- lore. Clignement des lumières, les jaunes les rouges mais aussi les bleu-rose. Le bout du quai nous lancerait-il des signaux ?

Voyez comme ils insistent. Les silhouettes des grands arbres nous surveillent, aux alentours du lac

Il faut toujours les vénérer du coin de l’œil…

Grand Cahier.559.Révolvie.035.Vauvert.03 {•••}

Calcarine

Des deux côtés de la route les blés jaunissent
La terre est un plâtre gris en train de sécher
Il y a à toutes les branches des fruits rouges
Les haies s’enchevêtrent de métal et de baies

Dans la campagne profondément je m’avance
Je pousse à la roue jusqu’au plan de Savonnières
Jusqu’au scintillement des eaux calmes du Cher
Où s’appuieront sur le vent les plus sombres gabares

Il me prend tout d’un coup l’envie de m’arrêter
Immobile, non loin des coteaux, dans les grottes
L’envie de voir, goutte après goutte prendre forme
La robe cristalline des menues objets

Grand Cahier.563.Révolvie.035.Vauvert.04 {•••}

Épopée en H mineur

J’aurais dû me douter de la nécessité
d’un guide à l’évasion !

J’irai sans peur, j’irai quand même

à bord d’un tube en taule rudimentaire, enfermé, rempli de vapeurs essentielles, un tube gris d’une époque cinquan­tenaire qui traversa les Sahara

Trente kilomètres, une panne, une heure à peine… Ce n’est que le frigo qui a grillé l’alternateur, dans quoi suis-je donc embarqué ?

Un diable rouge se balance à la fenêtre
Il me gâche la vue !
Elle est ronde la boule avec une boussole

Allez, j’irai sans peur, j’irai quand même

photographiant des tracteurs verts, montant (perdu dans les Tyrol) jusqu’au lac haut perché pour redescendre vers les rives du Danube, dans la fureur des bielles

Sur les bras sur les jambes, ils se jettent, ils sont gros, ils sont avides, attaquant épaule ou cheville,

et quand les feux s’éteignent, on n’entend plus que les péniches qui bourdonnent, et pour gâcher le tout, un temps à déchausser les pneus

Grand Cahier.565.Révolvie.035.Vauvert.05 {•••}

Déblais

Relais bleus, filets violets, gaine bakélite
Poutrelles et feuilles mortes, langue de terre

Sucre des bétons électriques qui s’enfuient
Qui s’alignent sur les rails, ou talus qui monte

TGV flèche de biais, verte
Dans la clue des eaux et des cages
Des bricolages sur les prés

Des bouts furieux, du fond des bois
des sons, à la belle ordonnance,
grondent des lointains qu’on entend

Grand Cahier.569.Révolvie.035.Vauvert.06 {•••}

Ce que c’est que le sens

Si cœur premier tourne dans le sens d’une montre
au point x des engrenages paradoxaux
dans quel sens, cœur second
tourne-t-il ?

Diverge-t-il
où va-t-il s’égarer, dragon de Cracovie,
dans la boue, sous la pluie
des Carpates ?

Arrêtées
sur le bord de la route, vous brûlez
aussi bien que mil trois cents
voitures

Mais si cœurs
vous vous enflammez dans les banlieues,
dites-vous – qu’à la tangente alors –
on vous aime…

Grand Cahier.567.Révolvie.035.Vauvert.07 {•••}

Habiter

Chaque jour on s’égare un peu plus
À suivre des chemins de traverse

On va, on avance sans savoir
Chacun souhaite rentrer chez lui

Qui le veut, dans les lointains du monde
Peut bien croire oublier d’être ici

Mais si près du bleu des origines
Que nous reste-t-il encore à vivre

Lorsque la terre, au froid de la roche
Est neige, et se perd en ses hauteurs

Grand Cahier.577.Révolvie.035.Vauvert.08 {•••}

Incomplétude

(A piece of evidence) est une absurdité
Car dans une (obvious) est un jour une clarté
Est clair, pour un temps, ce qui est délimité
Si le soi est la définition de la vie
(Un intérieur, un extérieur – une limite
Il n'y a jamais de parenthèse finale !
L'infini, qui n'existe pas, est sans limites

Dieu n'est pas clair !
Et l'existence indémontrable
quant à la sienne...

Mais parlons des raisons du langage, de ces mots, ces pièces à conviction, de quoi ces éléments de preuve, sont-ils une évidence, mais de quelle évidence parle-t-on

car il n’est rien dit de nouveau, le temps est l’envie de rester dans le jour, à vif, rapide et constamment dans le repos de la lumière pour ne pas décrocher du dehors

sans cesse il faut sauter par-dessus le néant qui nous guette, le temps est l’envie de rester

soi-même, le temps, l’invention de la vie qui veut rester sur la vague, la vie, l’invention de l’amour qui se donne et qui donne la vie pour rester dans la rumeur

le temps, l’invention de la mort, la mort l’invention de la vie, la vie luttant contre la vague, la vague qui déferle, la vague qui emporte

(pour Maud)

Grand Cahier.581.Révolvie.035.Vauvert.09 {•••}

Aiôn

Ce temps,
que nous avons construit
au cours de notre courte existence,
qu’est-il donc

face à la mer
immensément improbable,
instant qui clapote dans la nuit –

face à la mer
sans temps sans lieu sans bord,
qui jamais n’a commencé,
qui jamais n’en finira

Ici,
face à la mer nous voulions qu’il brille...
mais que peut bien vouloir dire – vouloir,
au sillon creusé des peines...

comme une fleur éphémère,
une lueur de luciole
disparue l’instant d’après

Grand Cahier.582.Révolvie.035.Vauvert.10 {•••}

Le reste e(s)t la question

Dîtes-moi ce que sont les nombres ?

Pythagore à Crotone
nerfs et cerveau d’Alcméon, dîtes-moi

Si tout est nombre l’unité est
son principe

transcendante monade

l’un n’est pas le nombre du tout
l’un est le principe du nombre

immuable tout en puissance
indivisible

inimaginable est ce qui suit l’infini
précédent du zéro

mais dîtes-moi

Pythagore à Crotone
nerfs et cerveau d’Alcméon, dîtes-moi

d’où vient la différence ?

Grand Cahier.585.Révolvie.035.Vauvert.11 {•••}

Dis...

Dis-moi,
enfant perché sur le dos d’un homme,

wî-
wala,
wisowiso

Où se cache-t-il
le douroucouli
des écorces noires ?

Sans fin et relégué
au clair de lune,
va-t-il chanter et rappeler

par ses milliers de cris
les rapaces qui dorment ?

Grand Cahier.587.Révolvie.035.Vauvert.12 {•••}

Ressac

Accroché au barreau de l’échelle,
incertain du temps qui reste à vivre –
écoutant, venues de toutes parts

les bribes d’une phrase qui arrive
et nous découvre

accroché, emportées comme akène
au fil du vent (la vague s’enroule et déferle,
l’eau est lisse et reflue –

il est si court le temps)
Les mots bientôt seront oubliés

Cette batture
entre deux paquets de mer
en est l’estrec

À peine a-t-on
compris que déjà, il nous faut
disparaître

Grand Cahier.588.Révolvie.035.Vauvert.13 {•••}

U

plus
tu écriras le mot
sur l’ensemble du ciel moins
tu percevras la
lettre

tu auras
beau de ta flamme en
déchirer le tissu
tu ne percevras
du monde

qu’une déchirure
immense
(incessamment)
qui se creuse et nous
échappe

Grand Cahier.590.Révolvie.035.Vauvert.14 {•••}

Aujourd'hui

Je dis qu’il faut être... veillant
professeur de sensualités

éveilleur des émotions d’une âme endormie

babillard remuant bras et jambes
dans le berceau de la nature

Je dis aussi qu’il faut aimer
la paisible férocité du jour

comme celle des nuits

le jeu continu des couleurs
la profondeur de l’infini

les beautés diverses du monde
la lumière oubliée

qui monte inconnue
des Espaces

le lieu de notre jour et notre unique vue

Grand Cahier.604.Révolvie.035.Vauvert.15 {•••}

Sisyphe

Tout ce travail n'est jamais rien

– la plupart du temps, je roule une pierre, j’ai des sou- cis, j’ai mes affaires. Des petits riens ; je m’en occupe, sans y penser… ou je rêvasse. Et puis il y a, cette-chose-qui-va-naître, comment pourrait-elle naître pour n’être jamais rien ?

Mais les raisons sont difficiles à démêler, ces raisons d’être, sont-elles associées à tous les autres qui sont là, à l’autre

comme il va, comme il passe et qui est un grand mystère

Et cet être cet autre, qui est-il, est-ce moi est-ce toi, improbable lecteur ? Roule-t-il une pierre, lui aussi ? J’ai toujours en tête un autre en moi qui lit, et voit mes fautes, là, au lieu-dit à l’insu, m’empêchant d’aller en bien ou en mal où je voudrais…

Et plus tard lorsque enfin j'arrive en haut de la côte, j’essaie d’oublier tous ces travaux, tous ces panneaux de signalisation pour laisser l’autre y revenir, et les lire en toute inconnaissance

Mais chaque fois, il y a (entre deux mots) un rien, un petit rien d’être, un quelque chose qui ne va pas.

Il n’est jamais content, jamais ! Je change alors, ajoute un mot, un mot que je regrette un autre et recommence…

Il faut pourtant qu’arrive un jour – Ai-je échoué ai-je réussi ? où je ne puisse plus jamais, où je ne puisse plus changer, quoi que ce soit

Il est en moi, dans tout mon être comme un tatouage indélébile, il est en moi la chair du monde

Grand Cahier.626.Révolvie.035.Vauvert.16 {•••}

Paroles

Tout proverbe a ses limites…

Certains diront qu’il vaut mieux
parfois se taire – soit dit
le silence est d’or,

mais d’autres les entendant
affirmeront à l’inverse
la parole est d’or –
est marquée du sceau de l’or –
inscrite en lettres d’or… Oui,

c’est vrai, mais alors
il faut lire entre les lignes
là où il n’y a pas de mots
mais des blancs ou des silences
ou l’absence d’une lettre
sur le clavier ‘azerty’
d’une Corona

Pour ma part je pense
que la poésie est l’or
des mots (

saisis en plein vol…
qu’il faut tamiser longtemps…
pour obtenir à la fin…

une pépite)
qui sera de silence ou
  d’ébahissement

Grand Cahier.635.Révolvie.035.Vauvert.17 {•••}

Ex-voto

Acacia des 4 vents, stylets d'oiseaux, jour dans l'ocre et le rouge. Il a fait froid long- temps. À l'extrémité de la hague tournoient les mots, j'étaye

Oui, je sais, précaire est la cassine – j'entends les trilles et les rondes, jusqu'à vouloir tenter le pas, jusqu'à ce coin perdu, jusqu'à la nuit. Le temps, sévère nous est compté.

Côte normande, Cap de la Hague
(1974)

Grand Cahier.630.Révolvie.035.Vauvert.18 {•••}